El ojo izquierdo es una rama,
el ojo derecho es un cuervo.
El cuervo es luz tenue y arenas
donde el corazón estudia
a la sombra de los filtros
y confunde los mundos distintos
formados a orillas de las venas.
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Arrancando el dolor con dolor,
la rama más preciada de nuestro cuerpo,
así quería decirlo.
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La idea de la muerte es un cepo.
Mientras te atenaza, como poseído por un sueño,
pones nuevas trampas en el patio de escalera de tu cabeza,
y allí acuden las ratas: tus hermanas.
Solo el cazador te librará de esa fiera dentadura,
pero lo hará después de haberte apuntado con su fusil
y soñar caerá en demérito de tu sombra.
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La roca de leche de la luna
será succionada por un niño,
por un niño, por un lobezno, por un niño perdido
cubierto con el pelo negro de la noche.
La loba de la luna amamanta al niño
que se pierde en sus cráteres,
que tienta con labios doloridos,
que se ahoga en un río abajo de leche tibia
que sueña salir por sus pechos de roca
y su cerrado cristal,
y su angustiosa cerradura.
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Nada como morir
en la imaginación de un titán
que se abalanza a recogernos
en nuestra segura caída.
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La mano muerta cuanta el dinero de la vida.
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En: La mano muerta cuenta el dinero de la vida
Genialogías
Ediciones Tigres de papel
(Fuente: Papeles de Pablo Müller)
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