Tengo un poema atascado,
sobre que vengo
de lidiar con la ternura lo cuento
a ver si alguien me ayuda
Trata
de un hombre que va en su auto
y de un anciano que va cruzando la calle
el conductor lo ve, piensa: Pobre viejo le dolerán sus huesos cartílagos próstata cargará sobre su cuerpo heridas la cruz de las faenas, y piadoso frena
o Habrá sido un tirano un soberbio un dictador un déspota, y acelera
Visitará a sus hijos nietos perros lo esperará su amada, y piadoso frena
o Habrá maltratado oprimido corrompido el corazón de algún niño o pájaro, y acelera
Habrá sido un romántico un buen feligrés, y frena
o Habrá torturado alguna vez, y acelera
Un amigo fiel Un santo Un padre amado, y frena
acelera – frena
acelera o frena
acelera y frena
y así
el conductor harto me pregunta qué hago
el anciano agotado me dice hasta cuando
y yo
que mirando mi pasado soy el coche
mirando el futuro soy el anciano
mirando el presente soy la calle
donde nada se define excepto dudas que galopan
exuberantes en esta blanca llanura
esa calle –digo- de donde vengo a veces
de renegar con la ternura
y le pierdo el respeto
y hundo mis dedos en las úlceras del mundo
me pregunto
Si embistiendo
este poema
no sería una tragedia
Si frenando
no sería
un fracaso.
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