𝐂𝐢𝐜𝐚𝐭𝐫𝐢𝐜𝐞𝐬
¿Quién de nosotros piensa? ¿Piensa
o deja que se muevan los dedos
sobre el teclado? ¿Conducimos
acaso el devenir, el azar silábico?
¿Esperamos mágicamente una revelación,
llenar ese espacio que hay de la cosa
pensada a la palabra, esa errancia?
¿Se excita tu mente cuando aparecen
máscaras, la termodinámica
de las metáforas, la entropía irreversible?
Escribir poesía es contemplarse,
hacer como que se vive en suspenso
hasta acabar en el no-yo. Si no,
la mascarada lírica o teorizar. Pero
hay música de úlceras, una extraña
sinfonía borrascosa. Suena un piano
que sangra. Es un día perfecto del que
nace esta pobre, peligrosa y solitaria
bestia, lleno de mordeduras el cuerpo.
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