I. EL RETORNO
Reaparece con lo mismo de siempre,
cual elogio a la milanga,
el señor presidente,
premio Nobel de Los Andes de Austria en su caída.
Mientras tanto, en una cabalgata infernal,
a ningún cielo:
el empleo, los ingresos, la corrupción,
la pobreza y el futuro de la economía
son la punta del deshielo.
Algo preocupante para millones de argentinos,
y para el país todo.
Para quienes saben de música,
Arnold Schönberg es un poroto
en esta dodecafónica y abismal sinfonía.
"Ver el futuro es como repetir el pasado"
pesa.
Regresan los fantasmas de siempre,
y los que dijeron combatir
se convirtieron en la misma bosta,
pero como vampiros en su ceguera,
mientras se cuelgan de las papas calientes
en una ópera decadente,
con visión a 30 años:
"cuando la Argentina vuelva a ser grande".
Y mis cenizas, o apenas los huesos,
ya sean el olvido.
II. EL PRONTUARIO
Para terminar este prontuario de palabras:
¿Qué decir ante el peso poderoso
de un outsider bajo los influjos del insider?
¿Las biblias evangélicas?
¿El "agarrá la pala"?
¿Los temores kukas?
En el plato está servido,
cual obra shakespeareana,
el veneno del fracaso.
También espero la extinción
de toda tu maldita tropa.
Será cosa de aguantar y ver
cómo entrelazan lenguas...
porque al final
de nuevo
nada.
III. EL NECROLOGIO
Murieron Sacco y Vanzetti.
Murieron miles de obreros por la nada
y la revolución encíclica de la muerte.
De la traición.
Murió la tierra entera.
El humus.
La basura cósmica.
La chatarra espacial en las venas de tus estrellas.
Murió Jesús.
Biondi.
Olmedo.
Mataron a Petete en los recuerdos.
Mataron al pingüino emborrachándolo con uvas negras.
Murió mi celular y mi rígido.
Mueren todos.
Se van todos y quedan los mismos.
Murió la economía.
Tu casa.
Tu verde.
Tu abrazo de amor.
Murieron miles de hijos de mil putas
y miles de niños cabizbajos del hambre,
del pasado,
del olvido,
de la miseria.
Murió la represión y el dolor.
Sigue la represión y el dolor.
Sigue el olvido con vestido nuevo.
Murió Brian Epstein.
Lennon.
Harrison.
Garrison y el Garrahan.
Murieron varios pibes en hospitales.
Murió "Perón o Muerte".
La tercera posición.
Los montos.
El ERP.
Aún viven los milicos.
Los ratis vivos.
El sistema que te pudre.
Murió mi amigo Romanelli.
Murió el gaucho.
El sindicalista.
El parrillero de la esquina.
Murió la concha y la lora.
IV. LO QUE QUEDA
No murió el alma de las cosas.
El beso de tus hijos.
La alegría de aquel gol.
El brindis por brindar.
Y por sobre todas las cosas,
lo que todavía no murió
es
***
ESTA!!!
Junto a Piltrafa nuestro San Martín del punk. Con todo respeto
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