Dulce hija,
Heathcliff
agitó tu corazón;
a fuerza y ánimo
tu arqueado corazón
mezclado
con esa llanura
y en el filo
de un puñal,
piedra viva,
hija voraz.
No volvió
la presentida fiebre,
la placenta que extenúa,
el nudo gordo
del pasado.
¿Qué tren irrumpió
la tregua,
el estrecho paso
del aire,
las campanas
en la densidad del polvo
y los ventarrones?
Un soplo
de bolsa vacía
en remolino
y sollozo,
elevándose
a capricho compasivo.
En ese ácido,
hija,
esa hurtada distancia,
presente
como una ciudad amurallada.
- Inédito -
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