CICATRIZ
Lo que no está fuera de sí,
lo que se desliza en forma
lineal, vacía y homogénea,
no es esa tela desteñida
que hace de sábana y a medias
te protege del invierno. No es
un retorno al idioma, aunque
lo despojes de sus fulgores
góticos, lo que le dará gravedad
al poema. Por lo contrario: el destino
de tu lengua está signado por hablantes
extraviados en la selva profana
de la inoída, the unheard,
the unspoken word impronunciable,
no la palabra tácita oída
pero nunca repetida en la niebla
del calvario donde aprendiste
a templar tu fe en la mandrágora:
el saber del cuerpo retorcido,
de tu herida de árbol.
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