EN MEMORIA DE W. B. YEATS
"En memoria de W. B. Yeats" es W. H. El complicado tributo de Auden a William Butler Yeats que murió el 28 de enero de 1939.
Yo
Desapareció en pleno invierno:
Los arroyos estaban congelados, los aeropuertos casi desiertos,
Y la nieve desfiguró las estatuas públicas;
El mercurio se hundió en la boca del día que moría.
Qué instrumentos tenemos de acuerdo
El día de su muerte fue un día oscuro y frío.
Lejos de su enfermedad
Los lobos corrieron a través de los bosques perennes,
El río campesino no fue intentado por los muelles de moda;
Por lenguas de luto
La muerte del poeta se alejó de sus poemas.
Pero para él era su última tarde como él,
Tarde de enfermeras y rumores;
Las provincias de su cuerpo se rebelaron,
Los cuadrados de su mente estaban vacíos,
El silencio invadió los suburbios,
La corriente de sus sentimientos falló; se convirtió en sus admiradores.
Ahora está disperso entre cien ciudades
Y totalmente cedido a afectos desconocidos,
Para encontrar su felicidad en otro tipo de madera
Y ser castigado bajo un código de conciencia extranjero.
Las palabras de un hombre muerto
Son modificados en las entrañas de los vivos.
Pero en la importancia y el ruido del mañana
Cuando los corredores rugen como bestias en el suelo de la bolsa,
Y los pobres tienen los sufrimientos a los que están bastante acostumbrados
Y cada uno en su celda está casi convencido de su libertad
Unos cuantos miles pensarán en este día
Como uno piensa en un día en el que uno hizo algo un poco inusual.
Qué instrumentos tenemos de acuerdo
El día de su muerte fue un día oscuro y frío.
Ilustración
Eras tonto como nosotros; tu don sobrevivió a todo:
La parroquia de las mujeres ricas, la decadencia física,
A ti mismo. Mad Ireland te hizo poesía.
Ahora Irlanda tiene su locura y su clima todavía,
Porque la poesía no hace nada: sobrevive
En el valle de su creación donde los ejecutivos
Nunca querría manipular, fluye en el sur
De ranchos de aislamiento y de los ocupados dolores,
Pueblos crudos en los que creemos y morimos; sobrevive,
Una forma de suceder, una boca.
Illinois
Tierra, recibe un invitado de honor:
William Yeats está descansado.
Deja que el buque irlandés mienta
Vaciado de su poesía.
En la pesadilla de la oscuridad
Todos los perros de Europa ladran,
Y las naciones vivas esperan,
Cada uno secuestrado en su odio;
Deshonra intelectual
Miradas desde cada rostro humano,
Y los mares de compasión mienten
Encerrado y congelado en cada ojo.
Sigue, poeta, sigue a la derecha
Hasta el fondo de la noche,
Con tu voz inconstrenable
Todavía nos persuadir para regocijarnos;
Con la granja de un verso
Haz un viñedo de la maldición,
Cantar del fracaso humano
En un éxtasis de angustia;
En los desiertos del corazón
Que empiece la fuente curativa,
En la prisión de sus días
Enseñe al hombre libre cómo alabar.
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Foto: W. B. Yeats en su lecho de muerte.
(Fuente: René Troy Tun)
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