Omar Alarcon (Sucre, Bolivia, 7 de diciembre de 1986)

 

 

 

 

 

A la mujer que conocí en el psiquiátrico

 

                                                               A Pauline Boyer

 

 

.

Cuando te conocí un huracán abría las puertas de la locura y de tu pelo volaban pájaros en dirección al sol.

 

Éramos felices desnudos bajo la lluvia y nos besábamos en los consultorios cuando salían las enfermeras.

 

Yo creía en ti y tú creías en las mariposas blancas que nacen del corazón de los epilépticos.

 

En los huertos recogíamos frutos junto a los pacientes y jugábamos a liberar pájaros que volaban y cantaban en nuestras manos.

 

Y no podíamos parar de reír y reír frente a la muerte, cada vez que en un rostro enfermo admirábamos salir el sol.

 

Entonces fueron los internos en silla de ruedas que nos enseñaron a amar las flores amarillas. Y yo veía cada vez más en tus ojos el reflejo que dejan los pájaros al volar en el cielo

 

Bajo la lluvia el delirio cantaba y florecía en los jardines del psiquiátrico y nosotros hacíamos el amor sin importar las lágrimas que golpeaban las ventanas.

 

Desde entonces el estar juntos fue tener los brazos abiertos al subir y bajar de la marea.

 

Y en nuestro corazón un niño paraba de llorar, y de pedir que lo besáramos, que amáramos la vida, y los espejos rotos en nuestras manos dejaron de partirse sin razón y el río negro que llevaba nuestras penas se secó en las rocas polvorosas del olvido.

 

Ahora el amor nos sorprende en las veredas como una sonrisa que sopla flores de verano.

 

Y una tormenta de luciérnagas nos llena el pecho al abrir las puertas de nuestra casa.

 

Porque la belleza se parece cada vez más al café con leche por las mañanas, y encontramos una verdad al cortar las naranjas, o al saludar al panadero de la esquina. Y los geranios por fin empiezan a florecer en las ventanas y en tus vestidos rojos.

 

Mientras los ciruelos envejecen y el río lleva las lágrimas que a veces derramamos en los brazos del viento.

 

Y pagamos las facturas del gas y alimentamos nuestro gato sin pensar mucho en el mañana.

 

Y aprendemos que la alegría nos espera al cruzar el jardín o al saborear una manzana, que es así de simple.

 

Y si alguna vez pensamos que el estar el uno frente al otro es algo imaginario, que al final estamos solos,

 

nos quedamos callados y dejamos soplar el viento.

 

Porque las gaviotas del presente vuelan a nuestro alrededor cuando nos abrazamos.

 

Y el aire es más claro entre tus manos.

 

Y son más dulces los duraznos.

 

.

Omar Alarcón Poquechoque es un poeta boliviano

 

 

(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)