"5. Poema medieval":
El rey murió esta mañana,
picado por una avispa.
Mientras tanto, el mirlo
cantó en el bosque y los cerdos
volvieron a aparearse.
¡Qué poca cosa es un rey!
(Fuente: Eduardo J. Espósito)
sábado, 22 de agosto de 2026
Liliana Lukin (Buenos Aires, 1951)
Pero ¿y si no fuera necesario
hablar, decir nada,
para que los acontecimientos
arrojaran deshechos
los últimos restos de
algún conocimiento adulterado?
el poema, el poema,
¿a quién le importa
su revelación, la tardía
idea que tu idea trae
a estas playas de puro
tiempo y melancolía?
escribir sería una
fiesta en otra parte,
improbable,
donde la saciedad
de lo que el cuerpo pide
creara secreciones:
deseos de palabra
como deseo segundo,
deambular del ojo a la búsqueda:
inutilidades, adivinación, perturbaciones
que actuaran sobre lo visible
y lo dieran a probar: poemas.
(Fuente: Daniel Rafalovich)
Luis Luchi (Buenos Aires, 1921-Barcelona 2000)
NADIE ME VEA
Me dicen que no soy necesario
me dicen, y saben mucho,
que podría quedarme en mi casa durmiendo.
Todos caeremos con la hacienda baguala
una mañana de verano
sin que nadie nos espere.
Bajaré a la estación
en el momento del trueno
y les devolveré los recuerdos que llevé,
una esperanza que quedó en la ciudad
y llovía en todas partes.
___________________________
de "Poemas cortos de genio" (Buenos Leyendo, Buenos Aires, 1970), en "Espérenme que volveré", Ediciones del Escorxador, Barcelona, 2010. La imagen, Luis Luchi (Buenos Aires, 1921-Barcelona 2000) por Ana Portnoy.
NOTA: Bagual: animal equino o vacuno que se ha vuelto cimarrón o feral. Esto es, que se ha hecho salvaje evitando la presencia humana.
(Fuente: Jonio González)
Héctor Giuliano (Murazzano, Italia, 1947 / Reside en San Juan, Argentina)
Así
el pretexto
y el punto propio,
el autor y la epístola,
el oculto perro flaco
de alcanzar
puerta de entrada
y regreso.
Contenturas
y fiestas
lo justifican,
excursos
que principian
de cero,
osadas etimologías,
limones orgánicos
y transgénicos trigos,
y ese compendio
astronómico
reptan
lo monótono
y no lo absuelven.
Poeta
en línea
con el fósforo,
apagándose soberbio
en las apetencias
lascivas
de los dioses,
orden y poder
disimulados
del mundo.
- Inédito -
Hilda Morley (Nueva York, EE.UU., 1916-Londres, Reino Unido, 1998)
SOLTICIO DE INVIERNO
Una fría noche atraviesa
nuestro camino
El mundo se muestra
muy grande, muy
redondo ahora se extiende
tan lejos como la luna
Es de la luna
desde donde viaja este frío
Es
la luz de la luna la que provoca
esta noche al reflejar tan fríamente
distancia en su propia luz
(de un lado de
la tierra al otro)
Es la medida de esta frialdad
Es la larga distancia
entre dos puntos que ahora
no están alineados
no una
rectitud (aunque
recta) sino una curva sólo
plata que es una roca que
no refleja metal
sino una roca que acepta
la distancia
un grito silencioso
donde lo que toca
entre los dos puntos
es una curva alrededor del mundo
(la danza inmóvil)
_____________________
en "To Hold in My Hand: Selected Poems 1955-1983" , The Sheep Meadow Press, Rhinebeck, NY, 1983. Versión de Jonio González. En la imagen, Hilda Morley (Nueva York, EE.UU., 1916-Londres, Reino Unido, 1998 / Caesura Magazine)
WINTER SOLSTICE
A cold night crosses
our path
The world appears
very large, very
round now extending
far as the moon does
It is from
the moon this cold travels
It is
the light of the moon that causes
this night reflecting distance in its own
light so coldly
(from one side of
the earth to the other)
It is the length of this coldness
It is the long distance
between two points which are
not in a line now
not a
straightness (however
straight) but a curve only,
silver that is a rock reflecting
not metal
but a rock accepting
distance
a scream in silence
where between the two
points what touches
is a curve around the world
(the dance unmoving)
(Fuente: Jonio González)
Edgard Bayley (Buenos Aires, 1919 - 1990)
UN SOL
.
No hay una naranja perfectamente redonda
No hay un día perfecto
Hay un sol para los que han peleado contra las sombras
sin rendirse jamás
de noche
de día
a orillas del lago
bajo el sicomoro y el sauce
entre las rocas y las anémonas
Para ellos hay —habrá— un sol
porque han peleado contra las sombras
contra su propia oscuridad
su turbia lámpara
su ignorante desgano
Para ellos
sí
habrá un sol
pero no hay
no habrá nunca un día perfecto
una naranja perfectamente redonda
(Fuente: Patricia Damiano)
Alfonso Canales (España, 1923 - 2010)
NAVEGACIÓN DE LA TRISTEZA
Cuando en el río de soledad que, a veces, nos recorre,
un álveo seco, piedras
con huella de lavados imposibles,
verano interminable de guija al sol, de insecto al sol,
de raíz sin esperanza,
notamos una barca por la greda,
que aventa el polvo con los remos podridos de carcoma,
sola bogando, hincando
el astillado palo entre costillas
de calcinadas reses,
es él quien anda.
Y ara
acompasadamente en nuestro espanto,
contra todos los peces,
frente a todos los panes
que son objeto de milagro para las extasiadas muchedumbres.
Él, es él quien navega
entre lo innavegable,
forzado del hastío, entre esturiones de granito y lava.
Él, él, quien contusiona
la brizna
pajiza de la caña, la hoja
terriza de los álamos,
desesperada del ayer que puso
su palma al cielo.
Entonces no hay que huir, hay que sentarse
a ver pasar las malas horas,
la simiente libada por arañas,
por escorpiones y por buitres
que intentan la corola del esparto,
en un invierno sin nieve,
para una miel de cieno que en lentas olas cunde.
Entonces detened la fluxión de la arena,
orad, decid detente,
armaos de los prestigios
que aporta la memoria de las flores;
desanudad las sogas de los cuellos,
que somos para algo,
y evaporad la imagen del Maldito
evocando al Señor, tres veces puro.
.....
(Fuente: Daniel Freidemberg)
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