FRISO
La distancia.
El campo...
¡Todo el campo!
era para la dicha tumultuosa
de los caballos blancos.
Como una arisca nube desbocada,
desde el amanecer se les veía
llegar del horizonte
y enardecer la calma y la llanura
con sus alegres crines delirantes,
con sus ancas de espuma.
Pero no bien la noche iluminaba
las primeras ventanas,
a orillas de su luz
se arrodillaban,
y una mano en el pecho ensombrecido,
todos juntos,
lloraban.
No sé que doloridas remembranzas
despertaba en sus pechos el crepúsculo,
ni si al morir la tarde presentían
que la muerte también los esperaba;
pero era triste verlos,
allí cerca,
–como un friso viviente y funerario–
inmóviles y blancos,
de rodillas,
todos juntos,
llorando.
(Fuente: Daniel Rafalovich)
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