Miguel Ferreirós (Argentina)

 

INFANCIA

 

Los enormes corpiños de mi madre

colgaban en la soga

jugando al sol,

la heladera no dejaba de roncar.

 

En el pequeño patio

hay polillas y palabras olvidadas

cayendo como hollín

trompo-figuritas-prueba-plaza

 

on-ga-ní-a

¿qué clase de animal será ese?

 

 

*****

 

 

Esa mujer andaba húmeda como la calle

con búhos en los ojos y cierta estampida

de girasoles en las mejillas encendidas.

Sonreía de vino, de varias copas de vino.

Entre tango y tango le crecía un murmullo

de martillo en la mirada y los muslos se le

apretaban con bronca de herida, pero,

simulando una sonrisa, como cuando la noche

te agorriona feliz e inocente de travesuras

estruendosas, y te aprieta en el corazón,

madrugadas tristes con ginebras.

Su amor de gota a gota entonces se iba secando,

y empezaba a oler a pólvora y a fatiga de viajero

que se abandona a insoportables distancias,

si en ese momento querés hablarle, empuña

una nostalgia y te derrite a maleficios con sus ojos,

te dibuja la cara con el fondo de sus cicatrices,

y te besa con un diluvio de estrellas que se rompen,

luego te mata con el follaje salvaje de su desnudo,

si tiene ganas,

entonces, se abre el pecho y te muestra la luna

por un instante y su corazón fatigado, atado

para siempre, como una fiera, a la tormenta

viscosa y ceremonial de la noche.

Esa mujer andaba húmeda e inmisericorde

como una sudestada desatada, con el alma

en apuros, pero acostumbrada, con los

zapatos de baile que le regaló la madre

en la encrucijada del tango, o no tango.

Armada con esa hermosa sonrisa que era capaz

de volar al fondo de mis fronteras de humo,

tan tristes, como su olvido.

 

 

 

(Fuente: Meta poesía)