AÑOS
Cómo ya no tengo gesto
para esta sed de máscaras
cómo platino en mis años
e igual que un viejo mármol
esculpo por despojo lo que siempre sucede
pero nunca acontece
así en senil victoria
nuestra aurora se abruma
estrenando vejez
aún asida a los sueños
como los troncos húmedos
que el bosque ha descartado
y migran lentamente hacia los leños
edad de eclipses rotos
mi senectud de cantos
demasiado contiguos
soy una llama
en vísperas del vértigo
de su ceniza próxima
y obcecada utopía
Y esta sutil angustia que no llora
ni esgrime melancólicos sus versos
que no escupe contra el rostro de los dioses
porque el cielo es un blanco
impreciso paraje
sin puntos cardinales
sin limbos sin infiernos
ni empíreos estrellados
y hoy la vara del amor
ya no mide en los actos
ningún acto es supremo
nada alcanza a este nombre
que una vez tuvo el rostro
del porvenir soñado
Soy ya de los poetas
un eslabón perdido
que pretendió la brújula
y obtuvo la deriva
que amasó la osadía
de negar todo hábito
y queda en la red feroz
de la costumbre
me muero de ser yo...
ese hueco en el nombre
ese no ser tan simple
cual simple es el fruto
que desprende la rama
y simple es la hierba,
ah, pedestal silvestre
inicio de los himnos vegetales
abrigo de las lágrimas
que llora el dios baldío
en la primera noche
de su séptimo día.
comprendiendo el absurdo
de soplar paraísos
en el ardor escéptico del hombre.
(Fuente: Inocencio Tito Soto Soto)
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