Crusoe
Hice una choza, un corral,
una huerta, puedo pescar
y tengo un libro
A veces, reconozco, añoro York
pero me atrevo a decir, me adapté
y aprendí –
Mi autor, sin embargo, se equivoca
ve fe y convicción
donde no hay nada
El libro no alivia lo fútil
de mi reinado
Y nadie de quienes hablen un día, si lo hacen
me habrá preguntado qué pienso en realidad
más allá de mi instinto
cuando cae la noche –
Nunca había imaginado un naufragio
pero ocurrió
York, el barco, el conjunto del pasado
Y me trajo aquí, una isla desierta
poblada de calles, sonidos, otras siluetas
iguales a mí
deambulando, yendo al trabajo,
los bares, las citas, volviendo a casa
ansiando alguna forma de salida.
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