"...si llegan a nacer en China!"
Camilo José Cela
Pincelada como si entonces,
torpe tachadura, tierra de nadie,
oscurece el chisporroteo
en la señal del rayo-
- estuario perspectivo,
inquieta la inconsistencia extática,
la descripción del amarillo
azulado-
Tropezón en cielo,
murió de ellos.
Toleradas a disgusto,
figuras revelándose
en el soporte metafísico.
Quizás lo hubo.
Granizada lo hubo.
"...lumbre y anchura..."
Mugre violentando la luz
que hiere y se agiganta.
Los contornos de la plaza.
La gente, la iracundia, el animal.
La torsión del cuerpo
en ángulo brillazón.
"...golpeándose las calabazas apezonadas..."
Cosíficase el autoengaño,
lo extraño admitido.
La gente que huye o penetra.
Hombres y harapos,
auxiliando, geranios serviles,
hierve frío la piedra,
lenguas orantes
pidiendo sublevar la gracia,
de sagaces pa'bajo,
apenas esqueleto y tiras de piel.
Intensiva terapia del aura.
Ajena representación a la vida.
Organismos con savia.
¿Verano entre aguas ciegas?
¿Soplos del invierno acezante?
"...y resultan cabales..."
Un hálito boreal
en esos islotes mercachifles,
intuido privilegio,
pedrería, reventón pupilar,
Allí, la sobrecarga de la fachada.
Volumen y deslumbre,
sombrilla de chispas,
el manicomio de san Blas.
Deseo: ambición cruzada en la boca,
infortunio mitocondrial
no sujeto a clorales y bromuros,
a freudes y lacanes,
arrebujado chiquizuel.
Humito sinvergüenza,
corrimientos coloidales
sobre la estupefacta arquitectura
de oro, sollozos mendicantes, mármoles.
Punto medio elástico.
Anticipo del ni habrá perdón:
la falta, falta es,
diente por diente.
Algunas brumas del siglo
que resplandece.
Vibrión.
Faldeos equilibrando nada.
Ligeras las carnes sin células,
augustas presas de chimangos y jotes.
O cuero metiendo colgajos,
pelos vivos, torrencial la miseria.
Veía el alba crecer bebiendo
vino caliente con canela y clavo de olor,
tan intranquilo este frío,
tan que descuartiza.
- Inédito -
Venecia, 12 de octubre, 1997.
A propósito y despropósito de un Tintoretto y los canales que no son de riego como en Cuyo.
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