POEMA
¿Cuál es el único paisaje capaz
de hacerte sentir? ¿Qué da
sentido lírico a tu escritura?
¿Una posesión, una fe oscura,
dejarte llevar por un sonido?
Nudillos rotos, palpitación
de pianos: ese paisaje. Mónica
que se aparta el pelo oscuro
de la frente y todo estalla.
La homeomería: tu sangre
hecha con gotas de sangre
de tu padre, su asilo psiquiátrico,
la puerta clausurada que daba
al jardín de tu familia,
los granos de altramuz
que a Góngora extasiaban,
lupines ordinarios en tu patria.
No mucho más en el santuario.
Todo está en todo. No preguntes
qué es el amor. Llega tarde o nunca
si el que escribe registra solo
conceptos. Un poeta mediocre,
que condujo alguna vez un DKW
sabe que sólo una sustancia sutil,
invisible, un torbellino de éter,
genera el movimiento, hace el poema.
No hay comentarios:
Publicar un comentario