Diane Thiel (Miami, EE. UU., 1967)

 

 

 

 

 

 

CAMPO MINADO

 

Corría con su amigo de ciudad en ciudad.

Estaban en algún lugar entre Praga y Dresde.

Él tenía catorce años. Su amigo era más veloz

y conocía un atajo que podían tomar entre los campos.

Dijo que cultivaban lechugas en uno de ellos,

y no habían comido en todo el día. Su amigo se adelantó corriendo,

cual conejo desmandado entre la hierba;

giró la cabeza, miró hacia atrás una vez

y su cuerpo quedó esparcido por todo el campo.

 

Mi padre nos lo contó, una noche,

y luego siguió cenando.

 

Los llevaba consigo, los campos minados.

Los cargaba bajo sus buenas intenciones.

Nos los dio, en todo el peso de su ira,

en los moretones que nos cubríamos con las mangas.

En la manera en que lanzaba cosas contra la pared:

una radio, que si siquiera era nuestra;

un melón que, una vez, se partió como cabeza.

En la manera en que todavía esperamos, años después y a continentes de distancia,

que algo explote en cualquier momento,

para seguir corriendo solos

con una visión así

solo unos segundos detrás.

 

 

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en "Líneas conectadas, Nueva poesía de los Estados Unidos", April Lindner Editor, 2006. Traducción de Mario Murgia Elizalde. En la imagen, Diane Thiel (Miami, EE. UU., 1967 / New Found Land)

 

 

THE MINEFIELD

 

He was running with his friend from town to town.

They were somewhere between Prague and Dresden.

He was fourteen. His friend was faster

and knew a shortcut through the fields they could take.

He said there was lettuce growing in one of them,

and they hadn't eaten all day. His friend ran a few lengths ahead,

like a wild rabbit across the grass,

turned his head, looked back once,

and his body was scattered across the field. 

 

My father told us this, one night,

and then continued eating dinner. 

 

He brought them with him – the minefields.

He carried them underneath his good intentions.

He gave them to us – in the volume of his anger,

in the bruises we covered up with sleeves.

In the way he threw anything against the wall –

a radio, that wasn't even ours,

a melon, once, opened like a head.

In the way we still expect, years later and continents away,

that anything might explode at any time,

and we would have to run on alone

with a vision like that

only seconds behind.

(Fuente: Jonio González)