¿Quién cuenta todo esto? ¿Qué voz llama al hombre
en su cuarto solitario? ¿Desde qué antigüedad
quiere alguien hablarle de lucha o
de mutilación? ¿Acaso no le basta
con su propia época? Todo es repetición, todo
está en los libros, el dolor reinventado, machetes
bajo las palabras, sacrificios bajo cielos
siempre idénticos, nada nuevo bajo el sol.
Él lo sabe, antes de que llegue el fin todo desfilará
una vez más ante sus ojos, solo entonces podrá irse
y quizá también reír como un huérfano en la oscuridad
que se aferra a las palabras de los versos.
Hicimos cuanto pudimos.
de "Despedida", Visor, Madrid, 2020.
Traducción de Isabel Clara Lorda Vidal
(Fuente: Marcela Machado)
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