La mano de mi madre
.
Me baño en la quieta luz de una gota
y recuerdo cómo llegué a ser:
Un lapicero puesto en la mano,
la fresca mano de mi madre sobre la mía, cálida.
- Y así nos pusimos a escribir
entrando y saliendo de corales,
un alfabeto submarino de arcos y puntas,
de caracoles espirales, de estrellas marinas,
de blandientes tentáculos de pulpos,
de grutas y formaciones rocosas.
Letras que con sus cilios se abrían paso
vertiginosamente entre lo blanco.
Palabras como lenguados aleteando
y enterrándose en la arenav o anémonas oscilantes con sus cientos de hilos
en un quieto y único movimiento.
Frases como cardúmenes
que se hicieron de aletas y ascendían
y también de alas que en compás
se agitaban,
palpitando como mi sangre que a tientas
golpeaba estrellas contra el cielo nocturno del corazón;
fue cuando vi que su mano había soltado
la mía,
que yo hacía mucho, escribiendo, me había desasido de ella.
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De: «𝘓𝘰𝘴 𝘤𝘢𝘣𝘢𝘭𝘭𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘛𝘢𝘳𝘬𝘰𝘷𝘴𝘬𝘪» (2006)
(Traducción: Tomas Boberg y Renato Sandoval)
(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)
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