GUERRA
(en tono giocoso – coloquial tijuanense) (viernes / sábado santo)
ah, que desvergue en la CLÍNICA 1
en el suelo del corazón, hacer el sprint veloz
uy, el tono canallesco del hombre etiquísimo hasta el fémur
ah, ni modo: ya no hay tubos de striptease, porque hay un putero de pacientes
ah, no le hagas al Santo, no le hagas al Fantomas, ni al monje zen
un poco de vino pa alegrar el corazón
a como están las cosas: ya nadie se cree sabio y todos son científicos
a como están las cosas: la madurez del reino se soba en las mil bocas de espaldas inútiles
a como están las cosas, la profesión de pordiosero se incrementará
ah, las abdominales están bien bravas
y la maratonista dijo que se volvió una fiera
ah, le mandaron un Cristo crucificado que acabó con cierta peste, en cierto país, en cierta
época: rézale
ah, cazar mariposas nocturnas hacen moverse las caderas y las nalgas
pucha: abrir la ventana a la gordura verde: aquí todo es brecha, todo es fractura
encontrar la palabra mañana que sea la mañana.
sí, los pájaros invadieron la ciudad
sí, los otorrinos invadieron la ciudad
sí, los colmilludos invadieron la ciudad
ay, ay, hay un contagiadero y un chingo de pacientes
lo triste es que se fueron los viejitos
y nos quedamos acéfalos: no hay Doctores internos ni internistas
aaah, sácale los piojos a la ética, chaparrito abusón
desinfecta el perejil
échale toda la carne al asador
ah, pasan los días y la CLÍNICA 1 sigue nadando de pechito
después de todo: hay que pagar la renta, el gas y los nopales
después de todo: no es violentamente seguro que esto termine pronto
después de todo: los terratenientes siguen acaparando tierras
y las inclemencias del tiempo nada les daña
después de todo: lo que importa es promover el turismo sexual
después de todo, que se traguen la tráquea sabrosa de la avestruz
uy, uy: está cabrón: uno positivo, cuatro sospechosos
el positivo se siente Pájaro – Basquiat
ay, no le hagas al Cantinflas, no le hagas al Chaplin, no le hagas al Bruce Lee
pucha: qué culero que esté todo tan culero:
si te balean enfrente del hospital: So sorry: no te dan cama
ah, tarde platónica, opacidad en el rescate intuitivo
córtale la uñas al caimán
ay canijo: ponte el paliacate: lávate las ingles al salir
sí, que todos los hombres estén sanos
sí, que todos los hombres sean felices
sí, que todos los hombres vivan en paz
ah, escaramuzas con el duende “dueño” de LA OBRA
ah, canto chato de bloques de un barroco violento, paratáctico, oscuro a lo beatnik
ahora desinfecta el alquitrán, lánzate por las chelas
ah jíjoles, en pocos días estaremos en pleno pico de la curva
y después el calvario
uy, se retuerce la ciudad, se salen sus cosas por los bordes, la cadena insospechada
continúa
ah, las calles del contagio en la fogata del ocaso remoto: una temporada en el infierno del
pánico: cada ruido choca en el aire duro y es un golpe de pulmón a pulmón hipocondríaco
se sueña con membranas tersas, dolorosas, acezantes, redondas
son pardas guardas rojizas deshaciéndose como mazapanes al sacarlas de la boca
ah, sístoles y diástoles sordos: nada se oye dentro:
son los 600 muertos al día in the land of Dante
ay, primavera bruta: el petirrojo, rojísimo, está caliente
abruma esto cual “ruleta rusa”
uy uy, exclamó la doctora:
hoy que salí del hospital, en la noche,
sentí que iba saliendo de una guerra
(Fuente: Contratiempo.net)
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