EL POETA VAGABUNDO
Él que nació de las ruinas
de un sentimiento de tantos,
que despertó la sonrisa
a pesar de los fracasos,
él que no quiso rutina
ni tampoco ser esclavo,
que se alumbró en poesía
por si fuera necesario
incerdiarse con la vida
para prender algún faro.
Él que no quiso medida,
ni talleres, ni salario,
que sembró donde no había
más que cemento y que barro,
que navegó a la deriva
sin timonel y sin barco
procurando cualquier ínsula
donde respirar a salvo.
Él que rompió su camisa
para volar como un pájaro
sin temerle a las envidias
ni a los odios tan humanos.
Hoy quiso ponerle rima
a este verso solitario
por si cualquiera algún día
lo leyera de soslayo;
sentándose en una esquina
del extremo de algún banco
al lado de la utopía
que recogió desde antaño,
allí dejó por escritas
en un cuaderno sin ángulo
un puñado de cuartillas
hechas con los versos claros
del sol de los mediodías
y de las lunas de mayo.
Cuatro renglones por línea,
donde se leen despacio
estas sílabas proscritas
salpicando cada párrafo:
" Libre vivo en esta isla
donde al silencio acompaño,
nada tengo ni querría
que me ocupe más espacio
que el ocupa una semilla
entre los prósperos campos
donde las musas cultivan
la inspiración de los bardos.
Mi herencia es la alegría
de quien se ríe del diablo,
de aquel que no se arrodilla
ni a los dioses ni a los amos,
aquí quedan estas rimas
con mis versos más amados
para los ojos que miran
con asombro cada palmo
de la tierra que caminan
con el más sereno paso,
dejo en herencia la risa,
la sonrisa como bálsamo,
la risa que no mendiga,
que pide sólo un abrazo
y que nada necesita
más que el amor del hermano;
esta es mi herencia sencilla,
este es todo mi legado,
herencias que no son mías,
son del pueblo liso y llano "
Después se perdió sin prisa
mientras las gentes pasaron.
No hay razón que prohíba
ser príncipe sin palacio
y el nacer tampoco obliga
a ser rehén del mercado.
Así, vagabundo viva
el poeta solitario,
sin patria que lo cobija,
ni patrón para mandarlo;
las arañas cuando hilan
no lo hacen por mandato,
su telar es de armonía
para poder atraparlos
a los sueños que iluminan
al corazón libertario.
Poetas habrá que escriban
pero pocos tan extraños.
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