Raymond Carver (Clatskanie, Oregón, 25 de mayo de 1938 - Port Angeles, Washington, 1988)

 

 

 

 

Tu Perro Se Muere 

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Lo atropella una camioneta.

lo encuentras a la vera de la carretera

y lo entierras.

te sientes mal por lo ocurrido.

te sientes verdaderamente acongojado,

pero también te sientes mal por tu hija,

porque el perro era su mascota,

y ella amaba al animal.

tu hija solía cantarle

y permitir que durmiese en su cama.

luego escribes un poema.

lo llamas un poema para tu hija,

de cómo su perro fue atropellado,

cómo te encargaste de él,

cómo lo llevaste al bosque

y lo enterraste profunda, profundamente;

y he aquí que el poema te sale tan bien

que casi estás alegre de que el perrito hubiese sido atropellado, porque

de lo contrario jamás hubieses escrito

un poema tan bueno.

luego te sientas a escribir un poema

acerca de escribir un poema por la muerte

de ese perro,

pero mientras lo escribes escuchas

una mujer gritando tu nombre, tu primer nombre, ambas sílabas,

y tu corazón se detiene.

después de un minuto, vuelves a escribir.

ella vuelve a gritar.

te preguntas hasta cuándo podrá seguir

tal situación.

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De: «𝘕𝘦𝘢𝘳 𝘒𝘭𝘢𝘮𝘢𝘵𝘩» (1968)

Grover González Gallardo Poesíallardo Poesíallardo Poesía )

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Your Dog Dies / Raymond Carver

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It gets run over by a van.

you find it at the side of the road

and bury it.

you feel bad about it.

you feel bad personally,

but you feel bad for your daughter

because it was her pet,

and she loved it so.

she used to croon to it

and let it sleep in her bed.

you write a poem about it.

you call it a poem for your daughter,

about the dog getting run over by a van

and how you looked after it,

took it out into the woods

and buried it deep, deep,

and that poem turns out so good

you’re almost glad the little dog

was run over, or else you’d never

have written that good poem.

then you sit down to write

a poem about writing a poem

about the death of that dog,

but while you’re writing you

hear a woman scream

your name, your first name,

both syllables,

and your heart stops.

after a minute, you continue writing.

she screams again.

you wonder how long this can go on.

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From: «𝘕𝘦𝘢𝘳 𝘒𝘭𝘢𝘮𝘢𝘵𝘩» (1968)

 

(Fuente: Grover González Gallardo Poesá)