POEMAS DE “ALEGORÍA DEL BUEN ESCRIBA”. Gabriel Arturo Castro. Ilustración de Rafael Dussan Mejia.
POEMAS DE “ALEGORÍA DEL BUEN ESCRIBA”. Gabriel Arturo Castro. Ilustración de Rafael Dussan Mejia.
POÉTICA
POÉTICA
Até la palabra a un caballo salvaje,
la expulsé con bombardas y pedreras
y ella, conjuro de una noche furiosa,
retornó a mí convertida en lechuza
o vestida de mariposa grande e incierta.
La disfracé de exquisito ropaje:
paño, mantas y abanicos colmados de cábalas,
le ordené ser carnada en romerías de sabios burlones,
intenté regalarla a un mendigo, a un farsante
o al acorazado guardián de fronteras,
pero no, ella siempre regresó,
dando giros, resistente y encorvada como un bumerán.
IV.
Ya es hora. Ya es hora.
La hora del cínico se abre en la espesura de las máscaras:
la silenciosa procesión de encapuchados, el bufón de la cara tiznada, el rey de burlas.
La mujer de la venda en los ojos enseña sus dientes alambrados.
La calavera está de posada en posada,
de círculo en círculo.
Los hombres groseros se visten de gris.
Todo alrededor de números y fantoches, y sin embargo el cínico prefiere un mascarón: el Dios de la guerra, el de la lengua roja y su vestido de gasa.
No mires el reloj del impúdico hasta que paren las furias del mundo.
Los bordes rojos insinúan la herida abierta
y astillada,
la angustia en el fondo del cuerpo.
Quien señala,
el señor del índice,
precipita el incendio que corre por las yemas.
Todo huele a piel
y a poder cuando los hombres pierden la sangre
de las manos y de los pies.
Las luces se apagan, estalla una oscuridad sucia y un estrépito que llega a los oídos del hombre muerto:
blasfemias y aleluyas, humo de incienso y hedor de sangre.
Las formas se abren a la penumbra, los cuerpos naufragan en residuos.
En la noche hueca nadie cierra las heridas.
Nos desplazamos hacia corredores, senderos hostiles,
veredas hundidas en la ceniza y paredes oscuras sin salida.
La peste camina en la sombra con su malicia y su ardid.
Las luces se prenden, se escucha la hora oficial.
Triunfamos sobre la noche, pero la muerte infame, de acento extraño, se hunde más y más en nuestra carne.
Con los pies descalzos entre el aserrín y los clavos sueltos, nos quejamos de la luz rasante, de la noche feroz que nos ordena huir o soportar un ultraje.
La memoria de la suciedad nos indica que el polvo tiene cicatrices y una gruesa costra.
Escapamos a la señal de ofensa, a los impulsos de nuestra antigua hambre, a la fuerza que arranca un crujido de falanges, un molino de huesos.
Sin embargo, el gusto por el pan áspero y seco persiste en la garganta.
EL INFIERNO SON LOS OTROS
EL INFIERNO SON LOS OTROS
Mientras arrastro la roca los otros me echan gotas de limón en la boca, porque ya no soportan el rastro del vómito a mi paso. Avanzo ciego hacia la luz de la cúspide, escalo, pero el peso de tanta gente adherida a la piedra se hace insoportable: huérfanos, grotescos, míseros, desamparados, carniceros, tuertos, lisiados, locos, solos y viejos con piel de corteza de árbol. Mi brazo se rompe. Sigo la marcha, jalo, acometo y la carga aumenta, fastidia, inoportuna. El otro brazo se astilla y las piernas se hacen añicos. La roca rueda con todos a su mundo extraño, un círculo de fuego que gira y gira. Yo no bajo, no obedezco, me quedo en la cima.
Mundo vertical
Mundo vertical
Tanto tiempo he vivido encima de esta húmeda torre, siglos recorriéndola
palmo a palmo. Cúpula, alzadura un día sirvió de fortaleza, luego de campanario y también de prisión. Incrédulo, un artículo de fe me dió a escoger mi condena. Preferí el destierro al envenenamiento o la muerte a pedradas. Aprendo a morir lento
mi espíritu insiste, pero se
apaga. Sigue
lloviendo, el rocío abunda en este mundo vertical. Me hice un viejo de larga barba, arrugas profundas y repulsivo
rostro. Miro el desierto, allá
lejos Roma y más acá
Auschwitz y Palestina que se propagan por la Tierra.
Aún desafiante quisiera que Dios me levante nel
castigo de la lluvia eterna, . la nube siempre posada sobre mi fealdad,
Mi corazón y mi verdad incierta.
(Fuente: Gabriel Arturo Castro Morales)
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