jueves, 8 de julio de 2021

Daniel Arturo Corcuera (Trujillo, 1935 - Lima, Perú, 2017)

 

 

Un solo de máquina de escribir     




No alcancé a usar pluma de ganso. 
Fui escolar  de pluma de acero y pomo de tinta. 
Ave de pluma de cristal, de pluma fuente. En mi tinta azul 
     Se miraban el cielo y el mar y mi traje dominguero. 
(¿Quién no tiene un traje azul?) 
La reemplazó el bolígrafo. Creció el mundo y crecí yo. 
Llegué veloz, en  locomotora, a la máquina de escribir. 
Me volví gallo: picoteaba las teclas con un dedo, imaginándolas 
                    granos de maíz. Remignton Rand, te sabrás de memoria 
                    mis primeros poemas. 
Oigo hasta hoy tus conciertos de piano:  Back, Beethoven,
                    Mozart, Chopin, Vivaldi, tren de escritorio (Deluz  Model  5)
                    avanzando  por las cuatro estaciones.
Al final del siglo XX, en misil cibernético
                     te sacó de los carriles la posmodernidad.
Están frente a mí  los carretes de cinta
                      que ya no tiñen mis manos ni mis sueños.
Del salón en el ángulo oscuro yacen mi rodillo secreto,
                       mi cigarra incomprendida, mi arpa olvidada


 

 

(Fuente: El poeta ocasional)

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