Louis Guillaume (París, Francia, 1917-1971)

 

 

 

 

GRITOS DE LA ARENA

 

El día hiere el mar que se alza y gime

Y el oscuro silencio que tiembla dentro de ti

Pero la rompiente estalla ante el reproche del viento

Mientras nadie oye los gritos de tu pecho.

Solo una ola duerme en lo más hondo del abismo

Soñando con aplacar para siempre la tormenta.

¿Quién sabrá escucharla, a esta hermana del olvido,

Y leer la canción dedicada a la espuma?

¿Y qué loco intentaría amansar estas olas,

Todas estas palabras de luz encadenadas en la sangre,

Sino quien cuida el corazón de tu sueño

Y cierra los ojos para señalar la noche?

 

 

 

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en "Fortune de Vent", Éditions José Corti, Saint-Denis, 1964. Traducción de Sara Conde. En la imagen, Louis Guillaume (París, Francia, 1917-1971 / Les passions de mamie)

 

 

 

CRIS DE SABLE

 

Le jour blesse la mer qui se cabre et gémit

Et le silence obscur qui frémit en toi-même

Mais le ressac éclate au reproche de vent

Tandis que nul n’entend les cris de ta poitrine.

Seule une vague dort au tréfonds de l’abîme

Qui rêve d’apaiser à jamais la tempête.

Qui saura l’écouter, cette sœur de l’oubli,

Et lira la chanson dédiée à l’écume ?

Et quel fou tenterait d’apprivoiser ces flots,

Tous ces mots de lumière enchaînés dans le sang,

Sinon celui qui veille au cœur de ton sommeil

Et qui ferme les yeux pour baliser la nuit ?

 

 

(Fuente: Jonio González)