Jardín de las variaciones (fragmento)
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Al otro lado de la vida, al otro lado de la infancia, al otro lado del jardín.
Todos se han ido y sólo queda regresar.
Giran los días, giran bajo la púa de nieve, bajo la implacable batuta del porvenir,
hipótesis de luz en la sombra, al otro lado de la dársena, donde el ala pliega su duelo, donde el
perro esconde tu mano en la grieta del muro y el pez muerde el sedal, la semejanza que
hilvana el vestido para el viaje de las últimas cosas, la incesante madeja, fundación de
penumbra en la penumbra.
Un soplo, un resplandor, la nieve.
Hoy, mañana, nunca, cuando ayer y hoy son ya un mismo día en tu corazón.
Entonces, el regreso, para llegar al lugar donde la cicatriz siembra su íntima voluntad, texto
borrado donde te sientas a escuchar los días mientras el mundo gira cuando cae la noche.
Aquí.
Guadalupe Grande
Mapas de cera
–Planeta Clandestino 129–
(Fuente: Voces del extremo)
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