Textos de Wilcock. Compilación de poemas italianos
De Luoghi comuni [Lugares comunes], 1961
Lugares comunes
3.
Tal vez el alma es divina, pero no es indispensable,
como el cuerpo, en el que mora y que es su ocasión.
Desde la primera infancia ese cuerpo es la prisión
del alma que fermenta como una masa maleable,
para finalmente endurecerse en las formas más raras,
desde pájaro melodioso hasta las peores iguanas;
pero siempre incomodísima pues no logra escapar
de un cuerpo inadecuado y siempre menos fuerte,
que provoca desordenes difíciles de curar,
las complicadas neurosis que aceleran la muerte.
6.
A pesar de los triunfos de las ciencias aplicadas
el mejor instrumento para ver el universo
sigue siendo la lámpara penetrante del verso,
la música, la voz de gargantas privilegiadas,
o en una penumbra con velas de tarde en tarde
el púlpito cosmatesco de diorita incrustada;
cualquier luz que nos muestre una idea que arde,
antorchas muy sencillas o espléndidos candelabros,
monasterios carpáticos en bosques centenarios,
o runas en Islandia de los príncipes bruscos,
falos de ámbar en forestas, sarcófagos etruscos.
A la luz de esas lámparas se mueve el hombre más seguro,
ve los atardeceres, ve las orillas del mar,
y pronuncia palabras cuyos sentidos oscuros
finalmente se le comienzan a revelar.
7.
Para el hombre llegado a cierta edad,
el uso de esas luces deviene necesidad.
De jóvenes, nadie nos preparaba para esto,
que, además, no fue predicho por ninguna teoría:
ni un desfile triunfal, ni un banquete modesto,
sino más bien un funeral de cuarta categoría,
con un telón de fondo pintado por diletantes,
entre los fieles tremolantes.
Por tanto, debemos buscar escenografía mejor.
y en la oscuridad del caos quedar iluminados
por el anillo de bronce con su perfil de señor,
o la tumba con escenas de picnic o de amor,
o el auriga con caballos de mar azotados,
entre ancianos que tocan la flauta nostálgicamente;
cualquier cosa alejada de la luz de la mente
del tiempo giratorio, del espacio fluyente.
De I tre stati [Los tres estados], 1963
III
4.
La sabiduría no es un don de los años
sino una cualidad aristotélica
que se tiene o no se tiene desde el nacimiento,
un equilibrio entre lo factible y lo imposible,
un conocimiento previo al conocimiento.
No llueve del cielo, con nosotros florece;
no es indiferencia sino retenida pasión,
gozosa y melancólica aceptación
del humano efímero capricho.
Pocas cosas sabe el sabio, pero las recuerda:
que el hombre está al servicio de la mujer,
y ésta, al servicio de la maternidad,
y los unos y las otras mueren, perpetuados.
Además, existe la palabra
con la que los objetos devienen nominados
y los conceptos creados,
eso que nos hace distintos de las bestias,
un poco, no demasiado.
Pero no es ésta la sabiduría a salvar
si cada hombre en sí mismo la puede encontrar.
5.
El amor que hace dulce a quien áspero era
no se concede a los gregarios.
El amor que ordena las distintas percepciones
no resiste las músicas vulgares.
El amor que hace azules el aire y el agua
no puede todo transustanciar.
El amor que da sentido al mundo externo
ama el silencio, la soledad, el mar.
Tú, huso de fuego interno,
casta rosa radioactiva,
que lo transitorio en eterno
muda en la llama viva,
efluvio de la materia
por tu espíritu restaurada,
y de nuestra miseria
singular belleza abstracta,
tú, ascua de hielo, emane
tu inmortalidad
sólo a quien tiene puras las manos
de la común pusilanimidad.
De La parola morte [La palabra muerte], 1968
16.
Tiene un altar sarcófago, ataúd de lujo
o caja simple provista por la Comuna
hoyo en la tierra en casos extremos
o panza de animales para estilitas,
ahogados, alpinistas, domadores.
Es la más bella diosa, tal vez, de las palabras.
Por ella toda la vida trabajamos,
para alcanzarla en lo alto si es posible
y derramar los tesoros acumulados
no sobre el altar, sino dentro, nosotros incluidos.
Cada uno le ofrece un distinto inventario,
quien un acueducto, quien un tapiz persa,
quien una vida ejemplar de portero
que cada mañana ha limpiado las escaleras,
quien el descubrimiento de una supernova,
quien una cadena de hurtos con escalamiento,
quien un genocidio, quien la virginidad,
quien siete mil paragolpes cromados,
quien un sabio sobre la fuente Aretusa,
quien cuatro transatlánticos, quien una visión,
no sobre su altar, sino dentro, cuerpo incluido.
23.
“Piensa, hombre civil, que eres el último
hombre que queda sobre la tierra y piensa:
todos los diamantes se han vuelto piedras,
eres el rey de América y de Rusia,
con las esterlinas te puedes limpiar el culo,
¿pero por quién deberías ahora limpiártelo?
¿por un escrúpulo hacia los gusanos?
Y como el falo busca la vulva ausente,
tu lengua va en busca de una oreja,
te pones la máscara de oro de Agamenón
y te miras al espejo, pero no te habla,
buscas la Esfinge, pero no te interroga,
lees los diarios viejos para reencontrar
la voz inmunda de la raza desaparecida,
avara, hipócrita, asesina y ladrona,
pero que al menos te hablaba, no como ahora,
te mentía, te odiaba, te escarnecía,
pero te hablaba, y a veces, te escuchaba,
extrañas al juez, al esbirro, al verdugo,
que te reflejaban con la máscara,
pero aquellos labios de oro te hablaban,
no como las riquezas de la tierra
que sin las palabras son polvo,
cenizas, andrajos, piedras, papel y metales.
Puedes hacer lo que quieras, quien está solo está muerto”.
Pero aquel hombre civil que era el último
hombre que quedaba sobre la tierra se puso
sobre la cara la máscara de Agamenón
y se tumbó en el sepulcro en Micenas
esperando que Alguien lo viese.
28.
Los ojos nublados, los miembros contraídos,
entras en el seno de la enfermedad,
en el fluido amniótico de la no voluntad,
te corre la sangre verde del dolor,
pero mientras puedes hablar, no puedes nacer.
Vuelves a la oscuridad de la no espera,
dependes solamente de la luna,
devienes solitario y sin nombre,
eres casi restituido a la materia,
pero mientras hay palabra no hay vida.
Ciego, no oyes los rumores amortiguados,
eres una masa de sufrimiento desnudo,
un latido te envuelve sin tiempo
entre cortinas negras como para un parto,
pero mientras puedes pensar, no puedes nacer.
De Italienisches Liederbuch, 1974
6. Cuando tú, mi poesía, lees poesía
Cuando tú, mi poesía, lees poesía,
se oscurece el cielo de una verde luz,
la gente escapa de la orilla del mar
por una impresión remota de tormenta
o de litigio entre los elementos;
enarbolan llamas los cables del tranvía
y un gran silencio baja sobre la ciudad:
es la poesía que se contempla a sí misma.
Lees palabras de un tiempo desaparecido,
de un presente que se desmorona sin pausa
velozmente en el informe pasado,
de un rey y coronas, jardines y guerras,
tú, que eres la corona de todo imperio
y el jardín del mundo conocido
y la guerra de sentidos de la naturaleza,
lees “¿quién creerá en mis versos en el porvenir
si digo ahora todo tu valor?”,
y sucede en ese momento que esos versos,
como una flecha arrojada hacia los siglos,
alcanzan a quien un día los inspiró.
Y entonces, lo oscuro verde se hace total,
la gente se guarece, agobiada,
y en un silencio como de terremoto,
se alza la luna sobre los Castillos Romanos
y lentamente gira todo hacia el azul,
mientras tú, mi poesía, lees poesía.
25. ¿Qué calma es ésta sobre Monte Cavallo?
¿Qué calma es ésta sobre Monte Cavallo?
Te imaginé en aquel palacio,
con un hermoso jardín detrás sobre el Traforo
y delante dos jóvenes con caballos
junto a una copa de granito gris:
abajo está Roma, hundida en el petróleo.
Y ya te veo salir entre los guardias,
tiránica chica sonriente,
y cerrar la puerta del Quirinal
distraídamente, como tantas otras puertas
que habrás cerrado y abierto en tu vida.
¿Y se habrá visto caminar mejor,
portar un paquete de libros con más gracia
y hacer con la sola presencia
real una mansión que nunca lo fue?
¡Romanos, ya van para treinta siglos
en que adornan y rompen esta ciudad
con obeliscos y Dioscuros y emperadores
y presidentes y surtidores de nafta,
y todavía les queda la capacidad
de golpear con semejante maravilla!
De Poesie inedite [Poemas inéditos]
Dos
Conmigo mi mundo desaparecerá: la red
que me tejí como una araña
que está quieta en un rincón de la tela
y a veces come y a veces la remienda
pero su tela está siempre más desgarrada
y la araña no tiene ganas de zurcirla.
Proseguirán, en tanto, los otros mundos,
cada uno con su insecto en el medio vigilante,
tramas lúcidas o bien madejas grises,
esferitas como jaulas delicadas
que no se dan descanso, y en el medio la araña,
hasta que desaparece y nadie lo nota.
Pero tú, ya que quisiste hacer también tuyo
este mundo que fue quizá el más bello,
erizado de alfileres de oro y fibras finas,
abrázate a mí, envuélvete en la misma
red compleja que no se repite,
hilo a hilo poséela y sujétala,
como lo hice hasta ahora estando solo.
Despertar
¡Y sí, podemos asombrarnos de estar todavía vivos!
Cada mañana el sueño, que nos había sumergido,
como un lago disecado se retira
y todavía húmedos nos abandona en las riberas,
frente al bosque o fábrica o luna park
o cementerio de una nueva jornada.
A Livio
Gaeta en la noche parece una constelación,
una nave de luces con la proa sobre el mar negro
y sobre el mástil un faro que pulsa. Es allá
donde hemos estado, en esa nave inmóvil en lo oscuro.
Duerme en tu ataúd, como Donne
Duerme en tu ataúd, como Donne,
conversa con tus gusanos, como Webster,
vaga mudo por el jardín, como la Trappa,
canta en el manicomio Su questa pira,*
lame el alucinógeno sobre el Azúcar,
es inútil, estás muerto, redobla el tambor.
Arráncate los ojos y enciérrate entre los Libros,
perfora con el láser la Luna rígida,
ciérrale el paso al Tiempo con dinero,
sé inteligente como una Pirámide,
resplandece como una llama de Alighieri,
es inútil, estás muerto, llora la plañidera.
Tritura a tu Señora en el picacarne,
quema a tus hijos en una chimenea Gótica,
envenena una escuela de Telegrafistas,
vuela por el aire a Venecia con trinitrotolueno,
haz que se disuelvan los casquetes Árticos,
es inútil, estás muerto, redobla el tambor.
* Probable alusión al aria Di quella pira, l’orrendo fuoco, Giuseppe Verdi, Il trovatore, acto III.
Al servicio del público
Cuando era telefonista llevaba los aparatos
en estuches de cuero colgados del cuello
y me mandaban a centrales lejanas
a probar la resistencia de las líneas
por las cuales hablaban personas ocupadas
en ganar dinero por teléfono
que yo interrumpía sin miramientos
por el bien de ellos y por el de la línea.
En Velelletri
Fui hasta la parada del ómnibus,
me senté sobre la parecita del puente:
mi sombra era la sombra de un joven,
pero también yo soy la sombra de un joven.
A quien de este oído no escucha
Tu casa está sola,
sucia y blanca en el sol,
y yo que me pregunto:
uno que te sigue
en busca de lujuria,
como yo, ¿es un deficiente
o quizá un verdadero sabio?
Tratándose de mí,
la sabiduría está excluida,
pero tú me gustas tanto
que a veces enmudezco
sólo porque he entrevisto
entre las viñas sarnosas
el camión de tu padre.
Aprovechemos que hay una fuente
Aprovechemos que hay una fuente,
y el silencio y la noche y las rocas negras
y la orilla que es negra sobre el cielo negro
con pocas estrellas porque es una noche oscura
y los árboles se sacuden en el viento,
piensa que hacen eso toda la noche,
sería extraño que tú estuvieras aquí
para escuchar el rumor de una fuente
en la oscuridad majestuosa de la montaña,
ni en sueños vendrías aquí arriba,
si no hubiese espantado un halcón
pensaría que ni siquiera yo estoy aquí,
no obstante, no obstante, aun si no estás,
y ni siquiera yo sé si estoy,
por cierto querría que estuviésemos aquí
y que tu mundo se uniese al mío
por el único punto en que se tocan,
aprovechando que hay una fuente
y el silencio y la noche y las rocas negras
y la orilla que es negra sobre el cielo negro.
Publicaciones de poesía
Wilcock. Compilación de poemas italianos, Buenos Aires, Ediciones op.cit., 2024, versiones de Jorge Aulicino / libro digital de descarga libre [aquí]
Los tres estados, Buenos Aires, Cuadernos de Traducción, 2022, versión de Guillermo Piro
La palabra muerte, Madrid – Buenos Aires, Huesos de Jibia, 2022, versión de Guillermo Piro
Italienisches Liederbuch / 34 poemas de amor, Madrid – Buenos Aires, Huesos de Jibia, versión de Guillermo Piro
Poesie, Adelphi, 1980
Poemas, Venezuela, Fundarte, 1980
Italienisches liederbuch, Rizzoli, 1974
Poesie, Einaudi, 1968
Sexto, Emecé, 1953
Los hermosos días, Emecé, 1946
Paseo sentimental, Sudamericana, 1946
Persecución de las musas menores, ed. del autor, 1945
Ensayos de poesía lírica, ed. del autor, 1945
Libro de poemas y canciones, Sudamericana, 1940
(Fuente: Opcit.poesía,com)
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