Rodrigo Galarza (Corrientes, Argentina, 1972)

 

OTRO EDIPO 

 

No preguntarás por el enigma de la Esfinge,

sólo entrarás a la ciudad y reinarás con tus andrajos.

Nadie preguntará por la vejez de tu dolor

ni por tu voz entregada a los vientos de la muerte.

No heredarás la tierra pero sí un estigma de fuego,

y sin embargo y todavía el canto

Levantará otra ciudad desde la ruinas. 

 

 

 

SALUDÁS a tu ejército vencido y éste te responde

exigiéndote otra batalla. 

 

 

ABRIR el pecho de un pájaro

Y encontrar destrozadas las partituras de la tarde. 

 

 

Los poemas seleccionados que preceden pertenecen a Dietario del Sur, Ruleta Rusa Ediciones.

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SUEÑO CON VALLEJO

 

En tus sueños prenatales

un tal Vallejo, un lacrimal trifulca

te mostraba todas las resacas del mundo

que empozan el alma;

hacía fulgurar sus huesos húmeros

en medio de una noche aullada por lobos.

Como si fuera el brujo de la tribu

te hacía llover recuerdos futuros y vacuas iniciales,

mientras por el cordón umbilical

tu madre te llamaba a vivir,

a olvidar lo que vivirías;

te preparaba para el llanto

escuchando a los pájaros morirse

bajo el pulso cansado de la tarde;

te (se) preparaba para amarte

“todo el insomnio y todo el día”

en la hora de las horas

hasta su muerte amén. 

 

Y el llanto llegó, y un soneto de Vallejo

te recordó los sueños que hablaban

de resacas, de huesos húmeros,

de recuerdos futuros, y de iniciales

que poco a poco se vaciaron

llenándose de otros énfasis;

y ese tal Vallejo se hizo carne en vos

hermano sombra adentro,

y mucho a mucho siamés con el poco a poco

tu lacrimal ya no fue trifulca

sino un permanente bautismo

aprendiendo de los esplendores

y devastaciones del mundo.

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AUTO DE FE 

 

Si no fuera que a veces los astros galopan en mis costillas

desatando una música que parte del barro que soy, recuerda y celebra.

Si no fuera que en mis espaldas alguien

–cuyo rostro no he visto-

ensaya absurdas cartografías, mientras ciego huyo de mí mismo.

Si no fuera que existen tantos imposibles arracimados

en la linde mi boca,

no creería en un dios con minúscula,

títere y tan ocupado de sí mismo

que a veces

se confunde de altar y reza al hombre

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(Fuente: Oscar Vicente Conde)