lunes, 14 de marzo de 2022

Judith Filc (Buenos Aires, 1962)

 

 Las hamacas apenas oscilan




 

Convalecencia     



 
Cuatro paredes rodean la cama. 
Las paredes están selladas. 
Un aire frío circula. 
El ambiente es agradable. 
  
El sol brilla en la ventana. 
El cielo está vacío de nubes. 
La mañana luminosa reconforta.  
 
Imagina un calor agradable 
calles transitadas 
mesas de café bajo el sol. 
 
 

Guerra    




Están sentados a la mesa. 
Esperan. 

Se miran. 
Miran al techo. 
Se vuelven a mirar. 

La comida descansa  
intacta 
en los platos.  



Primavera 




Un frío húmedo invade la terraza.
Un rayo turbio hostiga
las tablas de madera.

Un pájaro lanza su canto incesante. 

Las hamacas apenas oscilan.

La cortadora ataca el asomo de pasto.



Miedo 



Sobre la cama hay un cuerpo dormido. 
Un vacío blanco lo rodea. 

El cuerpo gira 
se retuerce 
grita. 

Hay huellas en el vacío. 



Progreso 




Pasan todo el día bajo la cama.
Disfrutan del tacto áspero del polvo
del roce suave de las telarañas.

Acarician la pintura desconchada.
Atentos, la observan esfumarse.

Mejor no ir hasta la puerta:
detrás, está lo imprevisible.
 
 
De: "Fotos", Barnacle, 2022
Imagen: Dave Reede
 
(Fuente: El Poeta Ocasional) 





 

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