La vida a las 01:52 de la madrugada
La vida a las 01:52 de la madrugada
“No te hagas el inteligente, Señorito Abstracciones”- me digo con frecuencia.
Hoy, más bien, cuando pienso en mis muertos, una luz amarillenta
fluye, desde el centro, hacia los filos de un plato de cerámica.
El tiempo es crudo, un tiempo en espirales y nubes borroneadas,
tachonadas, como el dibujo de un niño de 5 años. Es un ejemplo, claro.
Hoy llamo a todos mis muertos hacia la noche recién llovida,
a los autos aparcados sobre el barro (un fin de semana en Guayaquil).
Hoy llamo a todos mis muertos al corazón de los tejones gordos
a sus ojos de rascacielos poseídos, habitado por huevos de faisán.
Tejo eucaliptos, tejo pinos, tejo de rama en rama una visión donde llueven galaxias
hacia las copas de agua que pesan en las barras de los restaurantes.
Tejo muertos en tumbas de telaraña, como constelaciones de lenguaje,
como espíritus con forma de carruseles y vestidos de muñeca.
Hoy medito en juguetes electrónicos que sueñan mariposas de colores imposibles
que, sin embargo, expulsa sus residuos como un arcoíris retorcido.
Pienso en mis muertos, mientras un vecino tirado su basura en la calle
y abre la puerta y deja unos viejos zapatos que nadie más usará.
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