martes, 15 de marzo de 2022

Ángela Álvarez Sáez (Madrid, 1981)

 

UN POEMA DE EL HIJO CULEBRA 

 

 

 

 

 

Papá y mamá dibujaban

las letras de mi nombre

antes de que yo naciera.

Papá y mamá soñaban

con la cuna y los colores

que tendría. Papá ha venido.

Pero no hay carne ni cuerpo

en este poema. Sólo un río

que nace de mamá y nos desborda.

Sólo la oscuridad. Y la casa de los abuelos

cercada por la niebla. Y tú, mamá,

que no acudes cuando

te llamo. Pero, ah, papá

mueves tu dedo acusador.

Soy un niño de pañales.

Salimos de la clínica

con la culpa en las manos

de mis padres. Oh, mamá,

ven al bosque. Abre

tus enormes alas de pájaro.

Cobíjanos bajo tu sombra de nieve.

Oh, padre, primero fue el cuerpo

de mamá. Primero fue la noche.

Oh, madre con grandes alas.

Ven y déjanos con tu pico en el poema.

 

 

 


En: El hijo culebra

 

               InLimbo Ediciones

 

             (Fuente: Papeles de Pablo Müller)

 

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