HALLAZGO
Ebrio de una piedad casi impersonal,
caminé por la calles.
J.L.B.
Yendo en auto pensé en los poetas
en esos seres que ni la muerte frena
qué es un poeta pensaba
y un semáforo me detuvo.
Instantáneo el limpiavidrios
su agua
su espuma
precipitó sobre el parabrisas
Qué es un poeta pensaba
y el niño escurría la mugre del vidrio
el polvo que la velocidad levanta
de los urgidos laberintos
-en segundos hizo de la transparencia
su oficio
el poeta es un reloj
un reloj de piedad se me ocurrió
y extendí la moneda presta.
Cuando el verde me dio paso
lento fui soltando el embrague
y lentamente hundí el acelerador,
el sol entraba mejor en el auto
y el motor
indiferente
me alejaba del hallazgo.
Puta = Pueta
Una vez le envié un poema
a una mujer.
Ella dijo
“Pero él sabe que soy puta”.
Y yo nunca dije
“Pero ella sabe que soy pueta”.
Así es la vida
ella antes de puta fue virgen
y yo antes de pueta
la veía cruzar en su bicicletita de carrera
Blanca.
(Fuente: La biblioteca de Marcelo Leites)
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