ARTE DE TIEMPO
Siempre me ha inquietado
la quietud de los libros,
esa magia de volver la página
antes de que caiga
el hacha del verdugo,
la repetida sorpresa de saber
que en la misma línea
para siempre
un hombre se suicida.
Allí pende la soga
sin que le tiempo la carcoma,
una muchacha
sigue sentada en su ventana,
un caballo pasta eternamente.
Al despertar, Gregorio Samsa,
de filiación desconocida,
se encuentra en la misma página
convertido
en un monstruoso insecto.
¿Qué decir del viento cálido
que sigue para siempre levantando
la falda azul de una mujer
y que nunca acaba de pasar?
Abrimos las puertas del libro
y el tiempo pasa en puntillas
como un sueño.
(“Luna de Ciegos”, 1975)
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