Ahed Tamimi (عهد التميمي, Nabi Salih, Cisjordania, Palestina, 2001)

 

 

 

NO SE ESCUCHA EL SILENCIO 

 

No hay forma de imaginar el

Silencio

Aquí

Porque detrás del ruido de un rifle

Está el llanto de una niña

—Que no sabe por qué llora: pero ese

Es el único lenguaje que conoce—

Y bajo el llanto

Hay un dialecto prohibido

Cuyas palabras no tienen equivalente

Al canto; pero mar es igual a furia

Y más allá

En su fondo

Se escucha como una transparencia

El eco de los pasos de una madre que

Atiende veloz la herida del pequeño Amhed

Que tiene una vena en el cuello

Que produce el mismo sonido que la llave rota

Del baño

Pero va debilitándose conforme pasan las seis quince:

Hora

En que el padre reza (eso se escucha también)

A un dios que abandonó la religión por las finanzas

Y ahí, justo, ahí, en esa capa

Inferior

A todos los sonidos de la guerra

Estoy yo —tratando de imaginar el silencio—

Y debajo de mí los escombros

De lo que ayer fue mi casa.

 

 

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trad. del árabe de Julio César Toledo en "Periódico de Poesía", n.º 56, abril-junio de 2024, Universidad Nacional Autónoma de México. En la imagen, Ahed Tamini (عهد التميمي, Nabi Salih, Cisjordania, Palestina, 2001 / BBC).

 

 

(Fuente: Jonio González)