Daniel Freidemberg (Resistencia, Chaco, 1945)

 

 

De UN HILO NARANJA (2021)

-

XXIII

 

Primer o último sol

en la pizarra falsa

de las cúpulas

unos minutos antes

de lo oscuro, o después.

 

Como si se pudiera

tocar fondo,

desde el fondo

de la mar del mundo:

 

rugosidades

de la corteza del plátano,

 

un cientoquince en

amarillo y rojo

                     que pasa

(igual que pasa

–como dicen– todo),

 

letras

trazando el

horizonte,

 

flechas que indican

por dónde salir,

 

ese momento en

que una pantalla

se apaga o se enciende

 

y otra pantalla y

otra y

         no pasa nada,

lo que, al

plantársele a la luz,

                        da sombra,

lo que mueve el tacto.

 

 

XXIV

 

Lo que cede al tacto,

                   esa promesa

de que las cosas vengan a

                  decirte “estás”.

 

 

XXV

 

Cedió al tocarlo.

Pequeña altera-

                       ción que,

se supone, algo cambia.

 

 

XXVI

 

Cedió al tocarlo y

nada pasa.

Cedió al tocarlo

para que nada pase.