La noche está invadida por el viento de agosto.
Las plantas del jardín, al moverse
suman un tono casi de mar.
Qué trae el aire del sur?
Qué se queda dando vueltas
hasta deslizarnos el frío?
Las chapas del techo crujen para probar la oscuridad.
Algo se filtra aunque la ventana esté cerrada;
estornudo.
El soplido del cuerpo también.
Lo abrupto en una madrugada
de sonidos que se horadan entre sí.
en "Un ciervo en tu memoria".
(Fuente: Valeria Schapiro)
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