miércoles, 10 de abril de 2024

Héctor Giuliano (Piamonte, Italia, 1947 / Reside en San Juan, Argentina)

 

Hoy
la poesía
es charqui,
cuero con polillas,
ruido que retumba
en un caño
y oído
por especialistas.
 
La poesía
está mancada,
agujero dentro
del agujero,
nadita.
 
La poesía
sublime
rehuye
de los profesionales
del tubérculo
y el tropismo. 
 
No recoge
la sangre
callejera,
el electrón
la frambuesa,
el agobio
del ocaso
que se va
y no sabemos dónde,
cuándo, cómo,
ni para qué,
etcétera
de los etcéteras.
 
El poeta
se mira
en el espejo,
se mira.
 
Mejor
prendo la tele
y veo "Gran Hermano",
una montaña
de moralejas
que Cioran
desdeñó.
 

- Inédito -
,

 

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