"El desierto no es más que una estafa metafísica. Sí, es violento, sucio e infinito. Pero hasta hoy no es más que eso"
Álvaro Luquín
Estoy apoyado sobre el lomo de un dromedario
Atado de pies y manos
Pareciera que me sienta bien el paisaje,
le puse nombre al camélido: Shopenhauer
Cada tres o cuatro minutos suspiro
pero sé que se trata de una reacción física
Este saber hace que reinterprete millones de emociones que no fueron más que átomos tosiendo
La palabra millón me asusta: es norteamericana
Me fui del poema; lo cierto es que uno de los captores anuncia con los ojos
que falta poco para el Ojo
En tres o cuatro minutos sabremos si hay que "matarte"
(hubiese preferido interpretar "sacrificarte")
Cuando llegamos al sitio, me doy cuenta de que se trata de una formación geológica: protesto, fui engañado como Orlac, pianista que perdió las manos y le trasplantaron las de un asesino,
pero en mi caso fue al revés,
me pusieron tronco, etcétera,
y mis manos sólo saben arañar la niebla. Se me vienen encima,
entonces Shopenhauer
se apoya en las patas traseras
y brinca por encima de la caravana
Ahora estoy en 12 y 64, La Plata,
desnudo pero con ropa
(como si la piel me cubriese
las prendas hasta la garganta)
mirando un hormiguero
al que pienso documentar
El ojo del desierto, Hormigas, Ed Volcán de agua, 2023.
(Fuente: Ari Pincharrata)
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