viernes, 9 de septiembre de 2022

Daniel Quintero (Buenos Aires, 1957)

 

 

La muerte y yo
separamos el sexo de la tierra
la lluvia de las caricias
cada orgasmo del fondo de la tumba
 
cuando el deseo se vuelve inobjetable
ella me busca entre sus fotos de lápida
yo respondo al perfume del que abusa para disimular el hedor de sus huesos
 
carne no le queda
la arrancaron otros amantes
que perdieron la vida en el amor
 
ella tiene una manera singular de andar gozando
debe ser eso lo que me atrae
lo que me hace buscarla
arriesgar la vida
 
entre los dos hay un trato
del que no conozco fecha
ella tiene el don del tiempo
yo apenas soy arena
sé que una vez será la última
ella llegará con su música y sus enaguas
tomará mis manos sonreirá
me hará beber de su sombra
abrirá sus huesos
pedirá que entre a sus cavernas
que le haga un hijo dirá
mostrará el centro del universo
las maravillas que conseguirá
haciéndome el amor
y lo mío apenas será sexo
del más sucio /claro.

 

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