lunes, 1 de julio de 2024

Jules Renard (Châlons-du-Maine, Francia, 1864-París, Francia, 1910)

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LO QUE JULES RENARD VEÍA DESDE LA GLORIETTE, SU CASA EN CHAUMOT
 
 

La Gloriette. Lo que veo desde mi banco:
una carretera; el canal, el estanque y su pequeño puerto, madera, tejas, carbón, arena;
una carretera que corta la que pasa ante mi puerta;
el Yonne, el molino, el castillo entre pinos y álamos, el tren, el campanario y algunas casas de Chitry;
la dehesa, árboles, campos, y, bajando el Yonne, el recodo donde pesco;
Marigny y su campanario, Sauvigny y su granja cerca del cielo;
un árbol solitario en un campo, a la izquierda un bosque, a la derecha un bosque, un fondo arbolado por donde fluye el Yonne, otro pueblo lo
suficientemente lejos para que nunca me acuerde de cómo se llama;
en el horizonte, colinas sobre las que se yergue el cerro de Chitry Mont-Sabot, partido en dos como una pinza; el cielo y todas sus fantasías de nubes;
a la izquierda, la escuela de Chaumot, una granja, las pilas de madera del canal, las cruces, los campos Bargeot donde cazo, prados poblados por bueyes;
un grupo de casitas que no tienen miedo de llamarse Beauregard, campos, trigales, los bosques de Souleaux donde adivino Germenay, el cerro de Asnan, otra vez el cielo.
 
 
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Jules Renard, "Diario 1887-1910", Josep Massot e Ignacio Vidal-Folch, eds., Debolsillo, Barcelona, 2014. Trad. de Ignacio Vidal-Folch. En la imagen, Jules Renard (Châlons-du-Maine, Francia, 1864-París, Francia, 1910) en La Gloriette, c. 1908, y por Henri Manuel, 1900.
 
(Fuente: Jonio González)

 

Hector Giuliano (Piamonte, Italia, 1947 / San Juan, Argentina)

 

La poesia
no es anticapitalista.
Secuela simple:
otro mercado
en modelo firme.
 
El acto frontal,
la excitada serenidad,
su embrollado puñal
van mas allá
de lacrimosas voluntades
o ironías carentes de aire.
 
La poesia
no es socialista,
ni de nadie,
no podria serlo,
baila en otro tablado,
donde
rancio humanismo
y pluma pobre
empotran
ambar
y complementos
de alta montaña. 
 

Inedito

 

Verónica Volkow (Ciudad de México, 1955)

 

dos poemas










Rosagrama para Víctor Toledo



Desde un interno hablar a paraíso
supo el poeta a la rosa sin espinas
dar sonido al color y una memoria
encendida y honda a su fragancia.

Revelado el Edén de los jardines,
nimbada fue la rosa allí, súbitamente,
con su pureza de luz y una añoranza
de sumergida alba que despunta.

Busco un hilo de luz para esa rosa
que en laberinto vegetal o escrito
desentrañe al oído el ser más puro;



busco un hilo de luz que la desande,
por su honda intimidad, en la belleza
del amante jardín que nos espera. 

~

Chastity



Desde hondo extrae la rosa su fragancia
buscando adentro de sí esa belleza
que nos llama en lo interno a procurarla
con los ojos cerrados… sin tocarla.

Y tomarla sin piel, vestida en sueño,
poseerla en lo interno suspendida
con su intangible ser venido lejos
de geometría perfecta e inconclusa.

Efusiva espiral que se deshoja,
su aroma es un amor que va a nimbarnos
desde un centro aún inmerso en su radiancia.

Amor como el de un santo es esta rosa
que nos lleva al interior mudo a buscarnos
en la honda claridad que hay en las fuentes. 

***

Letras Libres
 
(Fuente: La comparecencia infinita)

 

Gustavo Adolfo Garcés (Medellín, Colombia, 1957)

 

De "Intento un verso de espíritu leve" 

 




Vendaval

El mar y el viento
no tienen
traducción


Hallazgo

La noche
habla
todas
las lenguas


Hasta el fin de los números 140

Llegas al alma
por el esplendor
de lo inútil

y entonces
las palabras
se hacen
ciencia


Hasta el fin de los números 360

El deseo
tiene más dedos que el verso
 

En Intento un verso de espíritu leve, Libro Homenaje del XXXI Festival Internacional de Poesía de Bogotá, Corpoulrika/Instituto Caro y Cuervo, Bogotá, 2023
Envío de Darío Jaramillo Agudelo, vía Gozar Leyendo, correo periódico de la editorial colombiana Luna Libros
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Foto: Poetas Colombianos
 
(Fuente: Otra Iglesia Es Imposible)

 

Antonio Gamoneda (Oviedo, España, 1931)

 

UN POEMA DE ESTA LUZ POESÍA REUNIDA VOLUMEN 2 

 






I



Se callan y esconden; celan


su cautivo relámpago. Tengo miedo al relente de las palabras.

Son

temibles las palabras. Incomprensiblemente,


lo es también


su ausencia.


Conozco


frutos olvidados en alacenas profundas, delicadamente envuel-

tos en sombras que tiemblan si, c auteloso, se acerca un rumor

de sucesivo esparto.


Ayer


vi descender en la tarde grandes flores. Me parecieron


flores sangrientas. ¿Qué es esto?


Nada. No ocurre nada. Es


sólo una roja


incertidumbre.

Pero reflexionemos.


Ha de estar ya cercano el momento en que habré de atender a

mi particular agonía. Se hará conveniente olvidar los presagios,

acercar al instante una exquisita serenidad y cerrar


suavemente los ojos.


Sí, cerrar los ojos. Cerrarlos suavemente,


es la última


luz.




Antonio Gamoneda

Esta luz

Poesía reunida

Volumen 2 (1995, 2005-2019)


Galaxia Gutenberg

(Fuente: Papeles de Pablo Müller)



 

Helena Sinervo (Finlandia, 1961)

 

"Media madera" 


 
 
somos dos y las hojas nos cubren
somos dos y las raíces se apoderan de nosotros
tú comes la mitad de las nubes, yo como la otra mitad
tú aflojas la mitad del suelo, yo la otra mitad
cuando mueres, me convierto en un perro y aúllo
tu fantasma aúlla la mitad del aullido
cegado por el dolor, tu fantasma pisa un clavo,
trota la mitad de mi carrera con su pie doloroso
y la mitad de mi pata está inflamada en mi mitad
y la mitad de mi dolor brilla como brasas debajo de tu piel
y yo vuelvo la otra mitad de mi otra mejilla hacia la muerte y digo
no ciega, pero habiendo visto demasiado, es lo mismo, y digo:
somos dos por la mitad
desde la mitad de este lado hasta la mitad del lado lejano
como el que mira con impaciencia
como aquel cuya canción corren los árboles para escuchar
como la mitad de quien canta y la otra mitad que escucha
de los cuales la mitad son dos en los que se sientan las aves
mientras se sientan en nosotros y nos hacen agujeros
 
 

Helena Sinervo, incluido en Altazor. Revista electrónica de literatura (1ª época, año 2, julio 2020, Chile, trad. de Enrique Solinas).
 
 
(Fuente: Asamblea de palabras)

 

Mary Oliver (Maple Heights, EE. UU., 1935-Hobe Sound, EE. UU., 2019)

 

Sobre el imperio

 

Nos van a conocer por ser una cultura con pánico
a la muerte y ansias de poder, que trató de abolir
para unos pocos la precariedad y poco le importaron
las penurias de la mayoría. Nos van a conocer
por ser una cultura que enseñó e instó
a acumular objetos, que dijo poco y nada 
sobre  la calidad de vida de los otros (otra gente),
de los perros y los ríos. El mundo, dirán ellos,
es un bien de consumo. Dirán que a esta estructura
la sostiene la política, y en efecto es así, y también
van a decir que la política no es más que un dispositivo 
que regula lo que siente el corazón,  y que en aquella época
el corazón era una piedra dura llena de mezquindad.
 
 
 Traducción de Ezequiel Zaidenwerg