RESPIRACIÓN DE ESTE MUNDO
En esta mañana
de agosto
que crece y se afila
micótica,
dormido casi,
casi en guerra,
leo Macbeth,
arteria en la cresta del sol
que muerde la tonsura
del vacío.
Acequias con injertos,
difuntos agarrotados,
yuyos que hoy
y hoy del pasado,
futuro en convalecencia,
tripas por doquier,
y la criminal desdicha
de quien se lava
culpas
esperando segunda oportunidad,
que fueron muchas
y no lo admite.
Piedras y arcillas fluviales,
invisibles casi,
en esta copa
que desborda
sangre y plumas.
- Inédito -
No hay comentarios:
Publicar un comentario