Edward Hirsch (Chicago, Estados Unidos, 1950),

 

 

 

 

DOMINGO POR LA MAÑANA TEMPRANO

 

Solía burlarme de mi padre y sus amigos

porque los domingos por la mañana se levantaban temprano

y tomaban café en un bar del barrio

pero ahora yo soy uno de esos tontos.

 

A nadie le importan mis viejas humillaciones

pero ellas continúan arrastrándose por mis sueños

como una ristra de latas vacías que resonaran

detrás de un coche abandonado.

 

La cosa es así: justo cuando crees

que te has olvidado de aquella muchacha pelirroja

que te dejó tirado en un párking

cuarenta años atrás, te despiertas

 

lo bastante temprano para verla desaparecer

a la vuelta de la esquina de tu sueño

en la motocicleta de otro

rugiendo por la autopista al amanecer.

 

Y así, ahora estoy sentado en una cafetería

medio en penumbras llena de madrugadores

donde las ventanas están cubiertas de hollín

y el café es tibio y amargo.

 

 

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en The Living Fire, Knopf, Nueva York, 2010. Versión de Jonio González. En la imagen, Edward Hirsch (Chicago, Estados Unidos, 1950),

 

 

EARLY SUNDAY MORNING

 

I used to mock my father and his chums

for getting up early on Sunday morning

and drinking coffee at a local spot

but now I’m one of those chumps.

 

No one cares about my old humiliations

but they go on dragging through my sleep

like a string of empty tin cans rattling

behind an abandoned car.

 

It’s like this: just when you think

you have forgotten that red-haired girl

who left you stranded in a parking lot

forty years ago, you wake up

 

early enough to see her disappearing

around the corner of your dream

on someone else’s motorcycle

roaring onto the highway at sunrise.

 

And so now I’m sitting in a dimly lit

café full of early morning risers

where the windows are covered with soot

and the coffee is warm and bitter.

 

(Fuente: Jonio González)