ESTAMBUL
Dibujo un Estambul sobre mi pecho
Con el pulgar, en forma de mariposa
Como un niño frente al espejo
Acariciándome el pelo sobre la cara
De Kadıköy evoco inseparable la mar
un tranvía solitario en Shishli
rememoro las higueras.
de Samatya, quizás de Sultanahmet
Dibujo un Estambul sobre mi pecho
Con mi dedo índice, en forma de mariposa
casi como un inútil, un tanto abatido
a todo el mundo le gustan mis ojos.
LO QUE PERDÍ ENTRE LAS LILAS
¡Oh, aquellas tardes de primavera tan hermosas
llenarse de gozo más allá de los sucesos
día tras día lejos del horizonte como apariencia
El olor riguroso de las lilas en este territorio.
Tocaba la mandolina con la locura de la noche
Y tú, mi ninfa de las fábulas de niño
Amor de mis primeros sueños, sempiterno
Qué decoro, purifica tu ensueño
Después del arribo de un barco, un silbato
un venerable abandono en las calles
Oh, amada y grande soledad
¿Dónde estás?
Hay algo perdido entre las lilas
no tan grácil como las viejas memorias
No habrá lugar tan hermoso ya para rancias apariencias
No, entre los dioses no
QUÉ HORRIBLE CUANDO LOS POEMAS ENVEJECEN AL SER LEÍDOS
Tres puntos: Y había una ciudad detrás de las cortinas azules
¿Qué sábado, ¿Cuántos bultos, los hombres traerían de los bazares?
Yo pensaba en una calle con veleros, amapolas con bonetes blancos
Uno de los hombres dejó caer su cigarrillo al agua
Gaviotas marinas, mujeres presuntuosas en los bazares
escribiría un poema, estaba inaguantable, harto de las cosas viejas
Come, dice mi madre, siempre, al final .como de costumbre.
Al igual que Camus - y no sé a quién; a la gente le gusta eso, me estalla la conciencia
Todo se resolverá cuando se desenrede tu pelo
¿Es el hecho de que el cuadro incluye su expansión urbana? Siempre me refugio en las palabras conocidas - Pero, ¿qué clase de color es éste?:
llego a pensar que la poesía es el lugar próximo a estampidos en la noche
a dulces y suaves membrillos ...
Más tarde, exagerando el dolor en mi vientre, tendré mucho miedo
con la tuberculosis del niño a cuestas. Qué decepción tendrán
Todo se derrama en un vacío sin color
Escribir poemas es quizás el más bello desencanto
En seguida harán una imagen o algo, para después ir a beber vino
Si yo fuera Dios tendría a una nueva tripulación
Acaso haya algo nuevo por ahí
Me viene de dentro la locura de escribir, con rabia, como si tuviera, hambre, No sé si me entienden
Dejen que los médicos la llamen como quieran
¿Quién podría saberlo todo mejor?
¿Qué significa conocer algo mejor?
Qué religión no envejece
Mis manos, mis muñecas y mis ojos bullen de deseo
No quiero volver a ver jamás vuestros aburridos rostros de nuevo
Dentro de mí hay un aburrimiento de dinamita y me moriré si no explota
Quiero escribir poesía, estoy insoportable, disgustado con mis hábitos
Si dejo de pensar bajaré las manos, tal vez y tendré algo que decir
Corro en el desván como un insecto solitario
Antes que te pongas vieja y fea, tengo que darte un beso en la nariz.
(Fuente: Henderson Espinosa)
No hay comentarios:
Publicar un comentario