Juan Carlos Villavicencio (Puerto Mont, Chile, 1976)

 

«La isla»

 

 

 

 

No renuncies a tu oscuro corazón

no lo hagas tampoco a la ternura

no dejes que el sol se termine de apagar

no encuentres el camino

busca en la ceguera cada rasgo de su rostro

no lo olvides ni despiertes otra vez

sea el espanto el que te pierda a cada instante

sea el miedo ajeno a tu miseria

no crezca vida rodeando tu dolor

no cubra el musgo ninguno de tus huesos

no respires otra vez entre las flores

abandónate a ti mismo en esta isla

con cada culpa que guardas en silencio 

así la tierra se salve de descubrir tu soledad

Diciembre 2025

(Fuente: Descontexto)

 

Eugenio Montale (Italia, Génova -1896-Milán-1981)

 

 

De: OTROS VERSOS (1972-1980)

 

Hipótesis II

 

Al parecer
no hay que decir Italia
sino el Desplome.
Es un hecho que se alarga, urge estudiarlo
hasta que estemos vivos, después será imposible.
El tiempo mismo se vería afectado;
si no hay lo desplomable,
¿qué más podría ofrecernos? Es un tema
para ser incluido en la orden del día.
 
 
 
Alumna de las musas

 
Llena tu cofre con tus cármenes
sagrados o profanos niña mía
y tíralo
a una corriente que lo lleve lejos
para después dejarlo aprisionado
y medio abierto entre las piedras. Alguien
tal vez rescatará una hoja o dos,
quizá no las mejores, mas ¿qué importa?
El paladar, el gusto de los Dioses
no se parece al nuestro y acaso valga menos.
Lo principal es que del hervidero
asome alguna cosa que nos diga
no me conoces, no te conozco; y sin embargo
nos ha tocado en suerte la divina locura
de estar aquí y no allá,
vivos o dizque tales, niña mía.
Y ahora parte y que no esté excesivamente
cerrado tu equipaje.
 
 
 De: DIARIO PÓSTUMO (1969-1979)
 
 
En el jardín

 
Desciendes por el bulevar
y te domina un cielo azul
y veraniego. Una nube
blanca de linos, a tu llegada,
refresca la canícula.
Nos sentamos en el banco de siempre.
De golpe un soplo de viento
y se arremolina tu sombrero de paja.
Lo atrapas, te sientas.
El ala del gran pino de mar
cual vela desplegada nos empuja.
Quisiéramos bordear
toda la costa partiendo de esta orilla,
llegar en un dúo de nombres, de recuerdos,
hasta Nervi.
Pero el sol ya declina,
difunde su esplendor con rayos débiles,
desaparece, vuelve, y el recuerdo de ocasos
iguales duplica el horizonte,
traduce en otros días
este fugaz instante que se esfuma.
Ahora también el viento calla.
 
 
 
PUESTO que admiras mi tendencia
a tomar con humor las molestias
cotidianas, confieso que de viejos,
cuando se toca el fondo, la ironía
es el único modo
de evitar ser sorprendidos
con el rostro agrisado por el dolor.
In tristitia hilaris, me repito.
A menudo el hombre se engaña a sí mismo,
es la perenne fuga del presente:
único escudo contra los males.
 

 (Del Libro: “Poesía Completa”,

Galaxia Gutenberg, 2006)

 

 

(Traducción: Fabio Morábito)

 
 
De: Altri Versi
 
Ipotesi II
Pare
non debba dirsi Italia ma
lo Sfascio.
È un fatto che si allunga, urge studiarlo
finché si esiste, dopo sarà tardi.
Il tempo stesso ne sarebbe offeso;
mancando lo sfasciabile che cosa
potrebbe offrirci? È un tema che va messo
all’ordine del giorno.
 
 
Alunna delle Muse
 
 
Riempi il tuo bauletto
dei tuoi carmina sacra o profana
bimba mia
e gettalo in una corrente
che lo porti lontano e poi lo lasci
imprigionato e mezzo scoperchiato
tra il pietrisco. Può darsi che taluno
ne tragga in salvo qualche foglio, forse
il peggiore e che importa? Il palato,
il gusto degli Dei sarà diverso
dal nostro e non è detto che sia il migliore.
Quello che importa è che dal bulicame
s’affacci qualche cosa che ci dica
non mi conosci, non ti conosco; eppure
abbiamo avuto in sorte la divina follìa
di essere qui e non là, vivi o sedicenti
tali, bambina mia. E ora parti
e non sia troppo chiuso il tuo bagaglio.
 
 
 
De: Diario Postumo
 
Nel giardino
 
Discendi dal gran viale
e ti sovrasta un cielo
azzurro estivo. Una nuvola
bianca di lini rinfresca
la canicola al tuo arrivo.
Ci sediamo sulla solita panchina.
Poi d’un tratto un soffio di vento
e la tua paglia comincia a turbinare.
L’afferri, ti risiedi.
L’ala del grande pino marino
come vela spiegata ci trascina.
Vorremmo bordeggiare
da questo litorale tutta la costiera,
giungere in un duetto di nomi, di ricordi
fino a Nervi.
Ma il sole già declina,
diffonde il suo lucore in raggi obliqui,
dispare, torna, e la memoria di sere
uguali raddoppia gli orizzonti,
traduce in altri giorni
quel momento fugace che scompare.
Ora anche il vento tace.
 
 
SICCOME ammiri la mia tendenza
a reagire con humour alle noie
quotidiane, confesso che da vecchi,
quando si tocca il fondo,
l’ironia è il solo modo
per non farsi sorprendere
col volto ingrigito dal dolore.
In tristitia hilaris, mi ripeto.
Sovente l’uomo inganna se stesso
è la perenne fuga dal presente:
unico schermo ai mali.
 

 

(Fuente: La Biblioteca de Marcelo Leites) 

Anne Sexton (Newton, Mass., EE.UU., 1928-Weston, Mass., EE. UU., 1974)

 

 

 

 

 

SERPIENTE

 

Hecha de viejos colgajos de lengua,

de carne que se deslizó por el cuchillo del abortista,

tú, especie de serpiente, hecha de un ejército de uvas,

con qué habilidad te abres paso dentro y fuera

de la hierba y en lo alto del árbol.

¿Qué puedo hacer de ti con mis pasos vacilantes?

¿Vamos juntas?

Sólo a través de la serpiente de Eva

que le he enseñado a mi hombre

una y otra vez diciendo

Démosle algún uso,

traguémonos esta serpiente como si fuese un cigarro

y dejemos que el vello de nuestro cuerpo se vuelva verde

de envidia.

 

 

 

____________________________

de "45 Mercy Street" (1976), en "Complete Poems", Houghton Mifflin, Boston, 1981. Versión de Jonio González. En la imagen, Anne Sexton (Newton, Mass., EE.UU., 1928-Weston, Mass., EE. UU., 1974) por Arthur Furst.

 

 

 

SNAKE

 

Made of old rags of tongues,

of flesh slipped through the abortionist's knife,

you snake thing, made of an army of grapes,

how cleverly you pick your way in and out

of the grass and overhead in the tree.

What can I make of you with my halting footsteps?

Do we go together?

Only by way of Eve's snake

whom I've held up to my man,

time after time, and said,

Let us to put him some use,

let us swallow this snake like a cigar

and allow all our body hair to turn green

with envy.

 

 

(Fuente: Jonio González) 

Roger Santiváñez (Piura, Perú, 25 de mayo de 1956)

 

 

 

 

 

1

Lo que quisiera recordar, es decir, lograr transcribir en esta página, es el olor exacto de Matienzo. Me parece tenerlo impreso

en la pituitaria; pero es en realidad

en el cerebro, o sea, en la mente,

de donde trato de traerlo para acá, actualizarlo; pero solo tengo una vaga memoria casi extinta. Una especie de olor

a madera antigua, a invierno de Lima,

o a humedad entrañable que empapa

casi impalpablemente las sábanas,

los cajones de las cómodas, o la propia ropa de uno, hasta desaparecer por completo

de la memoria. Pero cuando estaba

en Matienzo, lo sentía apenas entraba

a cualquier cuarto de la casa o tal vez

desde que ponía un pie tras la puerta signada por el número 646. "Es el olor de Lima" pensaba en aquel tiempo de la infancia, penetrante y sin embargo discreto,

ya que era instantáneo y fugaz.

.

2

Era como recordar Piura, en verano,

a eso de las dos o tres o cuatro de la tarde, con el peso de las horas muertas,

en las que nada sucedía, nada perturbaba

la calma chicha del calor intenso y el vacío

de la ciudad perdiéndose en el arenal

que la rodeaba por sus cuatro costados, hasta llegar a ninguna parte; es decir,

la laxa frontera de un tedio incomprensible

e insoportable.

.

3

Me gustaba sentarme en lo que llamábamos el 𝘩𝘢𝘭𝘭, o sea, el pequeño patio que daba

al también pequeño jardín interior,

donde cantaba la chiroca desde su jaula solitaria - en el crepúsculo vespertino- anunciando el advenir de las sombras nocturnas. En ese instante me poseía

una soledad total. De pronto no se oía nada. Silencio absoluto en el 𝘩𝘢𝘭𝘭 y alrededores. Entonces miraba al cielo y no aceptaba

la muerte de mi padre ocurrida pocos días antes. Me daba cuenta que ahora era otra persona, como si el techo de mi morada interna hubiera volado en mil pedazos.

.

(Inédito)

 

Roger del Carmen Santiváñez Vivanco es un poeta peruano

(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)

Héctor Giuliano (Piamonte, Italia, 1947 / Reside en San Juan, Argentina)

 

 

DECIMONÓNICO

 

Anoche

murió mi amigo

el Ántrax.

 

En la calle, nomás.

 

Gomero de a changas, peón de zafra;

alcohol y taba.

 

De vez en cuando

algo ajeno

se le resbaló en el bolsillo

para buscar resguardo atmosférico

y dulce abrigo,

cicatrices de comisaría,

eterno sospechoso.

 

La madre tetas largas

y el padre que no tuvo

le fueron sólidos infieles. 

 

En turbadas noches

y peores días

pensaba en el puchero,

el rancho de piolas,

nylon y adobes,

las vinchucas,

los hijos por ahí,

los amores blanco y negro,

hechos no palabras,

semillas que revientan;

pata sucia,

firulais pegoteado

a las rodillas,

sepulturero de ocasión

y soldador con cautín.

 

Las llagas

que hizo

y le hicieron,

y el almita

y sus pelusas

caen

ahora

como agua láctea

en este polvo fugaz.

 

La Revolución

y la revolucioncita

no lo trazaron

en su plan maestro,

por cuestiones de liturgia

y ángulo pa'trás.

 

No esperó a San Silvestre,

otra urgencia

lo dificultó

con su bocota llamadora.

 

Flamígero desaguado.

 

- Inédito -

 

Iverna Codina (Quillota, Chile, 1912-Buenos Aires, Argentina, 2010)

 

 

 

 

 

NADIE PODRÁ DECIR

 

Nadie podrá decir que me conoce

por este simple andar junto a los días,

por este gesto de ensoñada espera,

por esta voz de llanto o de sonrisa.

 

¿Quién ha izado el velamen de mis noches

para escrutar los sueños que me agitan?

¿Quién sabe de las albas sin palomas

trizadas en mis sienes de vigilia,

de este sino extraño que me tiende

un ala negra sobre cada risa?

¿Quién sabe de esta hoguera que en mis pulsos

vientos de espera sin cesar avivan,

del renovado asombro de mi canto

ante el prodigio de la rama henchida

y de este anhelo de evasión cavándome

las carnes temerosas de la huída?

 

Nadie me ha visto, desnuda de gestos,

transitar por el fondo de mis días,

desvelados los navíos del ensueño,

siempre en lucha, vencedora y vencida,

mas, siempre con un canto inaugurado

abrasando mi tierra estremecida.

 

 

 

___________________________

en "Canciones de lluvia y cielo", Talleres Gráficos D'Acurzzio, Mendoza, 1946 . Véase también Hebe B. Molina, "Marcas de fuego en la memoria", revista "Melibea", vol. 7, 2013 / "¿Donde están ellas?", https://www.ucm.es/filologia-actividades/autoras- / Jorge Campos, "Detrás del grito", revista "Ínsula" n.º 193, diciembre de 1962.

En la imagen, Iverna Codina (Quillota, Chile, 1912-Buenos Aires, Argentina, 2010. Entre 1976 y 1986 vivió exiliada en México y Cuba / MDZ Online)

 

 

(Fuente: Jonio González) 

Ezra Pound (Estados Unidos, 1885- Italia, 1972)

 

 

"Ritratto"

 

 

 

 

 

Y ella dijo:

“¿Se acuerda usted de Mr. Lowell,

el que era vuestro embajador aquí?”

Y yo dije: “Eso fue antes que yo viniera.”

Y ella dijo:

          “Se me metió en mi cuarto...

(Por aquel tiempo ya había llegado hasta Browning.)

“...se metió en mi cuarto...

“Y dijo: ¿Es que acaso

“le pregunto, ¿es que acaso

“me preocupan demasiado las comidas sociales?

“Y yo no diría que no.

“Shelley vivió en esta casa.”

Era una señora muy vieja,

nunca la volví a ver.

 

 

Ezra Pound, incluido en Antología de la poesía norteamericana (Fundación editorial El perro y la rana, Venezuela, 2007, selec. de Ernesto Cardenal, trad. de José Coronel Urtecho y Ernesto Cardenal).

 

 

(Fuente: Asamblea de palabras) 

 

Percy Bysshe Shelley (Reino Unido, 1792 - Italia, 1822)

 

 

La calabaza

 

Las flores que aún no unen el aroma al color
coronan este año pálido, frágil, nuevo,
ahora que la noche queda atrás 
en el este profundo, pardo y ciego,
y ya se cierne azul el mediodía,
y multitudinarias
las olas nos susurran a los pies,
donde el mar se confunde con la tierra,
y todo lo que existe es uno solo
al sol universal. 

 

Traducción de Ezequiel Zaidenwerg Dib 

David Pérez (Santo Domingo, República Dominicana)

 

 

 

 

 

Si entrar te cuesta la vida...

  

Si entrar te cuesta la vida,

¿por qué tocar mi puerta?

Sus goznes están oxidados,

sé prudente,

no traspases mis umbrales

lloverán tempestades sobre tu cuerpo. 

 

Te advierto,

sálvate de mi ternura.

Huye ahora, la luna te favorece,

no consientas que mis uñas

agrieten tu figura de cristal.

Sean tus entrañas

fortificaciones contra el mal,

monta el más ágil de los caballos

parte presurosa entre neblinas,

sorteando las cadenas del amor. 

 

Siempre serás ángel

escapando del infierno,

sufrir es tu destino

si te asientas en estas tierras.

Soy torrente, sol sin luz

campo sin pájaros

ni trinos.

Toma ventaja de mi confesión

gana tiempo al partir.

 

Inexplicablemente mi alma es dual,

te quiere en su primer impulso.

Una vez mis manos de hiedra

toquen la corteza de tu cuerpo,

pudrirán tus raíces

 

Me he mirado en todos los espejos.

Mi cuerpo es deforme

los labios son carnosos,

sifilíticos,

la espalda tiene forma de lomo de camello,

no debes arriesgar tu candidez

tu hermosura

abriendo esta puerta sin candado

donde habito,

solo,

como pájaro de mal agüero".

 

 

(Fuente: Sociedad Poética) 

 

Wisława Szymborska (Polonia, 1923 - 2012)

 

 

«Nada dos veces»

 

Versión de Juan Carlos Villavicencio

 

 

 

Nada sucede dos veces 

ni sucederá. Por eso 

nacimos sin experiencia, 

y moriremos sin rutina alguna. 

Aunque fuéramos los alumnos

más torpes en la escuela del mundo,

no repetiremos 

ningún invierno ni verano. 

Ningún día se repetirá,

no hay dos noches iguales,

ni dos besos iguales,

ni dos miradas iguales a los ojos.

 

Ayer, cuando alguien pronunció 

en voz alta tu nombre junto a mí, 

sentí como si una rosa 

hubiera entrado por mi ventana. 

Ahora que estamos juntos, 

vuelvo la cara hacia la pared. 

¿Una rosa? ¿Cómo es una rosa? 

¿Es una flor? ¿O acaso una piedra?

 

Dime ¿por qué, malvada hora, 

te mezclas con un miedo innecesario? 

Aquí eres, así es que tienes que pasar. 

Pasarás — y por eso es hermoso todo esto.

 

Sonrientes, abrazados,

intentaremos estar de acuerdo

aunque seamos tan distintos 

como dos gotas de agua pura. 

en Llamando al Yeti, 1957

(Fuente: Descontexto)

 

Yara Patiño (Berlín, Alemania / Reside en México)

 

 

PRIMICIA: YARA PATIÑO. GOJIRA Y OTROS POEMAS (INÉDITOS)

 

gregory crewdson

 

 

EPIGENÉTICA

 

Los perros de Chernóbil ya no son perros

son otra cosa

y no es por la radiación, es el entorno…

de ojos,

decimos las perras de acá

levantando las orejas

mutando el colmillo, moviendo la cola

radioactiva y con gas mostaza como los pedos de Marla, la tuerta.

 

Ladramos aún y también vamos

a morderte, pero ya somos otra cosa:

la mayor parte del día esperamos

que caiga verde la noche



POZO CON FONDO

 

Un borde escondido a la vista pero no a la llantita del patín

ni a la curva ni al giro con freno de mano

suave y calculado.

 

Un salto a la medida de las leyes de la física

y cómo debe funcionar un cuerpo en movimiento

el resultado de la colisión

imperceptible al principio y abrupto

en fracción de segundo.

 

Un trozo de concreto como un rascacielos

del que se salta por distracción

o convicción de aeroplano que vuela a poca altura

mirando por las ventanas

tomando nota de los detalles

reproduciéndolos fotográficamente

cuando ya no hay más por hacer que taparlo

lavarse

enjuagar

repetir.

 

gregory crewdson

GOJIRA

 

Lluvia con ye de yo

no me mojo porque estoy al fondo del océano

al pie del cañón

del barco hundido vuelto coral

casa escondite tumba.

 

Aquí no hay olas, pero sí corriente:

yo, con ye

  y doble ele en la rendija

  y cae la bomba

  y llueven cenizas

se inunda el mar que muta:

invierno nuclear en el pacífico

verano pasado sé lo que hiciste.

 

(Fuente: Transtierros) 

 

Juan Manuel Roca (Colombia, 29 de diciembre de 1946)

 

 

 

 

 

LAS HIPÓTESIS DE NADIE

 

Puede ser el viento.

La página en blanco. Puede ser.

Puede ser el que viene

Borrado por la lluvia.

Ahora recuerdo a un hombre ciego

Una dulce tarde de Friburgo.

Iba solo por la nieve

Con una sonrisa de beatitud

Y un bastón tan blanco como los copos.

Cruzó a mi lado sin verme:

Yo era su Nadie,

Un fantasma en ese reino luminoso.

Puede ocurrir que seamos

Los ciegos de Nadie.

Nadie acaso sea el que en la alta noche

Abre las ventanas con golpes sin acordes

Para hacernos hablar en la lengua del sueño.

Puede ser quien dejó

Para siempre un abrigo abandonado,

Un abrigo raído en la percha del café,

Un abrigo que se vuelve bandera del vacío

Hasta que desaparece un día, como su dueño.

No he visto tremolar la bufanda de Nadie

Pero es seguro que su tejido es de viento.

Puede ser el que nunca fue,

El que nunca será,

El que se cansó de haber sido.

Quizá sea en el país de los desaparecidos

El único aparecido que llamamos fantasma,

El que pone a traquear

Las escaleras en la noche

O tumba un sartén en la cocina,

El que cambia de sitio a los cubiertos

Que no logramos encontrar,

El ladrón de lejanías.

Puede ser el viajero de sí,

El nómada de sí mismo.

Ha ejercido mil oficios a destiempo:

Arrastra papeles en la calle solitaria,

Lleva diarios atrasados

De un extremo a otro en la ciudad,

Trae un olor de extramuros a su centro,

Rasga los carteles del cine de ayer,

Hace partir los trenes

Con sólo sonar una campana.

Puede ser el viento.

La página en blanco. Puede ser.

***

 

(Fuente: Pedro Arturo Estrada) 

 

Diyi Laañ (Buenos Aires, 1927-2007)

 

 

 

 

 

MÁS ACÁ DE LA PUPILA

 

Si pedías palabras claras

que destellan órbitas de ensueños

si pedís palabras oscuras

que reciten

auroras con rima

no digas

a quien no ves

soledades con angustia

no digas no

silencios con música

sólo mirar hacia adentro

más acá de la pupila

sólo estrechar con la palma abierta

la redondez del nido

con permiso de imaginar

la magia de un nombre

no te apures sin embargo

cualquier brizna de latido impaciente

alcanza.

 

 

* 

** De "Selección de poemas" (La Guillotina, 1997)

*** Foto: Diyi Laañ por Grete Stern

 

(Fuente: Augusto Munaro) 

Juan Gelman (Buenos Aires, 1930 - México, 2014)

 

 

Basta por esta noche

cierro la puerta

me pongo el saco

guardo los papelitos donde no hago sino hablar de ti

mentir sobre tu paradero

cuerpo que me has de temblar.

 

Dejemos esto en claro

si estoy triste estoy triste.

Estoy triste porque no llueve y porque estás lejos

Estoy triste porque el té esta frío y no encuentro las llaves de mi casa

y porque no encuentro ni mis llaves ni mis puertas

Estoy triste porque el aire susurra lejos

y se hace esperar igual que el futuro

estoy triste porque el destino me propuso

una llamada a los deseos imposibles

y me rehúso a negar la propuesta

y porque la vida se rehúsa a dejar que se vayan lejos

Estoy triste porque no puedo dejar de tener fe en el valor de los débiles y los cobardes

vale decir que venceremos

Estoy triste porque el mundo da sus vueltas

y yo me niego a darme la vuelta y mirar el pasado con ojos de solemnidad

y ganas de destierro

y por los que no pueden hacerlas pases con mis antes y sus antes

lejanos hoy

estoy triste por aquellos que no me dejan descansar en sus olvidos

porque no puedo irme a algún lugar lejano sin dejar espacios vacíos

estoy triste porque eres humano y así te quiero

con tus fallas, tus arranques estrepitosos y tus cadencias eternas

estoy triste porque fallas

y porque aseguras mi muerte, y a veces mi vida

pero lo más importante

estoy triste porque no llueve

porque el té está frío

y porque hoy me voy de ti sin ojos solemnes ni ganas de destierro

y porque la nostalgia se hace esperar y no llega

si estoy triste estoy triste, no me convenzan de lo contrario.

 

Después de tanto tiempo ahí vuelvo a aparecer... esto es mío.

(Fuente: Alicia Elena Maffei)

Isaías Garde (Buenos Aires, 1964)

 

 

 

 

 

ahí está el malvón

porque ahí está

turbio en esa niebla

que no es niebla es olor

nítido en su olor

que arde sin llama y pega

ni en vigilia ni en sueño

esta noche

no ninguna otra noche el malvón

 

ahí está el malvón

ahí lo tenés:

si la noche respira

o se ahoga

/y quién nos va a decir

o a dejar de decir

si la noche respira

o se ahoga/

si respira

o se ahoga la noche

respira en el malvón o en el malvón

se ahoga

 

si esta noche respira

o se ahoga

 

fijate bien:

esta noche

la noche del malvón

no ninguna otra noche

 

 

En "Mínima barroca"

 

https://isaiasgarde.blogspot.com/.../ahi-esta-el-malvon.html 

Reynaldo Pérez Só (Caracas, 18 de noviembre de 1945 - Valencia, Venezuela, 30 de julio de 2023)

 

 

 

 

.

a quien no entra

la puerta espera

cómo la veo!

y me asomo a las calles

 

hasta lo último

el sobresalto

de una sombra

que no asoma

 

señor si fueran tus labios

si fueran tus labios

 

esa calle y su paso

se fue y se repite

 

una noche pondría

en mi almohada

no el mar ni los bosques

 

las montañas y la

vuelta hacia la misma calle 

 

¿no se entrega a la muerte

oh animal mío

señor

tus labios?

.

De: «25 𝘗𝘰𝘦𝘮𝘢𝘴» (1982)

 

(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)

Alberto Muñoz (Buenos Aires, 1951)

 

 

El bello ejemplo con uva de raposa

 

 

 

 

Cualquier pájaro ciudadano

hubiera hecho lo mismo.

Su mujer sufría y los médicos

sorteaban la fecha de penumbra.

El amor tiene razón

decían de acuerdo el amante y la amada;

la muerte no es para cualquiera

que se encargue.

Pusieron en venta el clavecín

y dedicaron la última semana

a envenenarse con uva de raposa.

Los encontró el dueño de la pieza que rentaban

no muertos,

sino abrazados.

En Acordeón a piano

 

(Fuente: Biblioteca Ignoria)