AQUÍ NO HAY VIENTO
A Pablo Baca
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destruye
sin querer la historia
de otros hombres que han llegado
antes que él.
Otros hombres, iguales a él,
quizás destruyan mañana
también su historia.
Sin embargo, ahora
que la noche es solo nuestra
dice: el viento está soplando desde el norte,
cuídese, amor mío,
ame lo que hay
de bueno en mí.
La noche es solo nuestra, pienso.
Aquí no hay viento.
Yo escribo sobre él.
Destruyo,
bajo mi entera responsabilidad,
una pequeña parte
de la inocencia.
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Cuídese del viento, decía.
Pero aquí no hay viento y entonces
pensaba en un río
que remontándolo me llevara
adonde nacía el viento.
Un río o lo que se pareciera a un río
para ir donde estaba él,
hablándome
con esa voz
inmensamente calma.
Este hombre que ha llegado a mi vida
destruye
sin querer la historia
de otros hombres que han llegado
antes que él.
Otros hombres, iguales a él,
quizás destruyan mañana
también su historia.
Sin embargo, ahora
que la noche es solo nuestra
dice: el viento está soplando desde el norte,
cuídese, amor mío,
ame lo que hay
de bueno en mí.
La noche es solo nuestra, pienso.
Aquí no hay viento.
Yo escribo sobre él.
Destruyo,
bajo mi entera responsabilidad,
una pequeña parte
de la inocencia.
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A veces
su voz entraba en mí como el viento
y entonces sentía
que nada podía detenerlo,
ni a él ni a su voz.
Yo lo amaba, eso es verdad.
Quizás él también me haya querido.
Pero el viento que yo sentía
no era real.
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Llegó a decirme que yo lo trastornaba
–como si alguna vez
hubiera estado en sus cabales–
dijo que el viento del norte
los hacía malos
refiriéndose a unos hombres
que convivían con él y conocían su historia
pero yo
nunca entendía lo que no era capaz de ver.
Yo lo quería de una manera
que no estaba escrita en ninguna parte
por eso fui paciente
y dije cosas como esta.
Aquí no hay viento (2024).
(Fuente: Lab De Poesía)
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