Somos los poetas
chapuceros,
los que pasamos
la secundaria
a empellones y revolcones,
los que la ley natural
nos legisló en la calle
y el peligro,
el puchero flaco
y la cerveza ocasional,
los que a zanahoria pelada
nunca seremos llamados
por una editorial o el ojo del mecenas;
somos los poetas
del chapurreo, la pelota pinchada,
los flojos y desaliñados,
los que no tenemos padrinos;
soy el mediocampo,
harto de R. Barthes,
D. Viñas, Galeano,
L. Spitzer, Trilling,
Groussac,
y Harold Bloom;
somos los que no seremos convocados
a conferencias, revistas, cofradías
ni boludeces de estilo;
somos de carne y uña paspada,
los resueltos y disueltos,
no fuimos a la UNAM, ,
La Sorbona ni pisamos la Complutense,
menos Puán,
nos consideran un tanto menos
que cumbieros o cuzcos hocicudos.
Ignoramos, pobrecitos,
el trapecio, el anacoluto,
la copla quebrada, el yámbico,
la calculada asimetría,
y el escorbuto pasional.
Somos los prescindibles llorones
del Fb., de un amigo compasivo,
nos cabe
el desdén de Horacio, la burla ciceroniana,
el cogote cruzado de Eliot,
y si nos detectan,
seremos presa de correctores
y sintácticos, de horrores y números,
y cuanto comentarista ande por ahí.
Nunca caeremos en las garras
del crítico o el epigrama
del voluble y emplumado,
avaro,
poeta erudito que escarba poemas,
los aja y traspapela,
crestado sabihondo.
Somos aquellos
que nunca publicaremos
nuestros Collected Poems,
cautelosos, humilditos,
peluquitos,
bah,
seguiremos
sin festejos en el paraíso,
ni memoriosos ni amonestados.
"Quegli é Omero, poeta sovrano;
l'altro é Orazio satiro che viene;
Ovidio é il terzo, e l'ultimo Lucano",
diría Dante,
al forcejeo y macaneo.
- Inédito-
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