miércoles, 30 de diciembre de 2020

Francisco Madariaga (Corrientes, Argentina, 1927 - 2000)

 

 

La selva liviana

 

El sonido de un tren que se ahoga en la catarata

     de las hojas.

Al fondo de la selva liviana y los cocoteros se

     hunde el nivel del llanto,

     el peso entero de los sueños.

Peso entero del saco de perfume de la gracia.

Estoy entre la espada del paisaje y el ladrillo

     caliente del olvido,

     viajando con un ardor de joya y sangre.

Escuchando el aullido de mi candor: mi nueva

     fiesta.

 

2

A paladas, silbatos.

El tren se encierra en sí al borde de los esteros

      nocturnos.

Su polvo ciudadano tiene miedo a la gran

      humedad de la tierra,

      al aire cálidamente eléctrico,

        a los cisnes del negro vapor nocturno de la

herida del mundo.

 

 

3

La imaginación arde envuelta en las ruedas

      de un ten desorientado.

Bananas y bananas caen al aire.

Una mujer desnuda a una escopeta en un templo,

Roe lentamente en el anillo de su corazón.

Frutera de la desgracia, frutera del destino.

 

 

 

Rehén de la colina

 

Oh candoroso embriagado entre loros,

entre isletas subiendo hasta el nivel de la

         colina,

canta en tu boca el canto ardiente de otra boca,

y cuando la sangre sube hasta tus ojos es

       porque están quebradas todas las fulguraciones

      del sollozo en tu pecho.

Canta, viejo rehén de la colina.

Arde, candoroso de alcohol negro, que con palmas

          salvajes tienen hijos que retornan al viento,

al gemido del clima en el olor áspero y cruel de

        las arañas del estero,

en aquel paisaje de cristal desprendido del fuego.

 

2

Asombra al mundo en un paisaje de enero,

        oh demente,

oh luz de la humedad.

Ah colgado sediento de unos ojos,

duerme, duerme bajo la luz del padre al otro

         extremo del poder y la delicadeza.

En tus ojos la berlina del viaje amarillo arde

         helada.

Beso tras beso el pasajero toca la raya de ácido

         caliente del retorno.

Sé piadoso con el otro límite de tu fragilidad,

         padre aletargado por el sol,

presión de la locura de una tierra suspendida en

          la tela del agua y del fuego.

 

 

 

Lágrimas de un mono

 

Yo quiero cautivar tu desesperación, oh mono

     adiós.

Tiemblas tanto en tus islas negras, oh mono

    adiós.

En los embarcaderos el color encendido en tus

     ojos tiene tanta fe.

Oh mono, retén el equilibrio de tu asombro.

Yo ya tiemblo en tus islas, mono adiós.

Tu odio virginal es idéntico a cuando se cruza

      mi alma con el mundo.

 

 

Cenit con reportaje

 

Carruaje celeste de la cuadrilla del sol

se derrumba en las laderas calientes.

Con un don infernal de encanto y de sonido

lloras entre los hombres tu desacuerdo

con el lenguaje,

con el manantial de la luz diaria herida

     que el hombre pobre reparte entre

     sus hijos.

 

 

Pasajera mulata

 

Mulata, lo radioso está totalmente entregado

al movimiento.

Amor es tu piel de pus de vidrio repartiendo

        los dones calientes de la vida,

dando a cada hombre su parte,

a cada mundo su parte.

 

 

 El tren marítimo

 

El horizonte con el astro volteado como un

         viejo padrillo entre las rosas.

Mi piel de fantasma atormentado por tanta

         madurez.

Mi sed de carozo astral donde desangran los

tesoros del mar y de la tierra.

 

 

 Turistas

 

Ella es como el cautiverio de una gran

       perla con gran pánico.

Y ese campesino formidable e imbécil que

         la acompaña, con cierto hedor lejano

         de radiante lepra.

Mala suerte redonda y letal de esa enorme

        mujer donde se aspira la criatura y el

       diamante.

 

 

 

De  El pequeño patíbulo   (1954)

 

(Fuente: Blog del amasijo) 

 

Xela Arias Castaño (Lugo, 1962 - Vigo, Pontevedra, España, 2003)

 

 

Pues aquí están...



Pues aquí están los imaginarios sin forma
ni palabra,
aquí los errores convertidos,
los favores inconvenientes aquí.
Y la voluptuosidad, y lo ilimitado,
y la sierra profunda entera y el mar
completo.

Ni lo social ni lo establecido.
Y no hay juez aquí.
 
 

Pois aquí están os imaxinarios sen forma
nin palabra,
aquí os erros conversos,
os favores inconvenientes aquí.
E a voluptuosidade, e o ilimitado,
e a serra profunda enteira e o mar
completo.

Nin o social nin o establecido.
E non hai xuíz aquí.





de Intempériome, Espiral Maior, 2003
en Punto de ebullición. Antología de la poesía contemporánea en gallego,
Fondo de Cultura Económica, Madrid, 2016
Selección, traducción y prólogo de Miriam Reyes
 
 
 
(Fuente: Emma Gunst)

 

Marilia García (Brasil, 1979)

 

 

Marília Garcia pensa usando mãos em ótimo livro de ensaios - 20/06/2025 -  Ilustrada - Folha 

 

 

¿La poesía es un tipo de resistencias?

 

ayer fue el día más caluroso del año en são paulo
vinimos a vivir en são paulo en invierno
y hacía mucho frío                         vinimos a vivir en são paulo
en invierno y las noches eran heladas y las mañanas
iluminadas                            tenía que salir todos los días
de bufanda roja con un suéter de lana
y una chaqueta de piel encima
pero incluso así
el viento helado quemando el rostro
                              las manos heladas la oreja helada
ayer fue el día más caluroso del año
en são paulo y leo preguntó si antes del invierno
no había hecho calor               ¿será que en enero
no hizo calor? preguntó
a mí aún no me había tocado calor en são paulo
pero vinimos a vivir en são paulo en invierno
y hacía mucho frío
                                         el calor aquí es seco
parece que me voy a secar            las manos                 la garganta
la nariz parece que todo va a secar
tuvimos que comprar un humidificador
de aire                   en amuleto de roberto bolaño
auxilio dice que el polvo de la ciudad de
méxico debe venir de todos los vasos
que son rotos en la ciudad de méxico
me quedé pensando de dónde vendrá
esta resequedad de são paulo aunque aquí no veo polvo
debería existir polvo                 aunque aquí no veo polvo
si existiera polvo podría ser de los pedazos de las
cosas rotas todos los días
en la vida de las personas
pero aquí no veo los pedazos
¿dónde están los pedazos?
sólo veo todo seco
ayer fue el día más caluroso del año en são paulo
aunque a pesar del calor
me bañé con la regadera eléctrica encendida
estaba bañándome con la regadera eléctrica encendida
cuando la resistencia de la regadera se quemó
antes de vivir en são paulo
me bañaba con boiler de gas
yo no sabía que la regadera eléctrica tenía una resistencia
cuando descubrí que el problema de la regadera
era la resistencia
me acordé de un mensaje que recibí hace dos años 
de celia pedrosa
me acordé del mensaje que recibí hace dos años
de celia pedrosa y que me hacía una pregunta
sobre la poesía
«¿la poesía es una forma de resistencia?»
intenté responder la pregunta de celia pedrosa
intenté entender la pregunta de celia pedrosa
pedí ayuda a google
tomé notas
escribí
me hice otras preguntas
y no conseguí responder la pregunta
de celia pedrosa
celia pedrosa estuvo aquí en casa
en são paulo pero aún no hacía tanto calor
nosotras fuimos a comer a un restaurante sur-matogrossense
nosotras comimos una comida que era mezcla de comida
pantanera paraguaya y japonesa
nosotras hablamos sobre la resistencia
de la poesía pero nosotras no hablamos sobre la pregunta que me hizo
celia pedrosa y que yo no pude responder
ayer al escuchar la palabra resistencia
de la regadera recordé el mensaje de celia pedrosa
¿la poesía es una forma de resistencia?
¿siempre               por definición?          ¿o apenas
en determinados contextos                sociales políticos culturales?
hace dos años al hacerle la pregunta a google
respondió gradualmente en la función autocompletar
americanas
amor a la vida
amazon
amilo
a partir
a la búsqueda de la felicidad
la persona equivocada
el puente
la poderosa
el puente va a valer la pena
la contaminación
la poesía
la poesía de 30
la poesía romántica brasileña
la poesía prevalece
la poesía pulsa
la poesía más linda del mundo
la poesía es una pulga
la poesía épica
la poesía es
la poesía es una hormiga
la poesía es una forma de
la poesía es una forma de resistencias
la poesía es una forma de resistencia
la poesía es una forma de resistencia a la asfixia del momento
la poesía es una forma de resistencia a los discursos dominantes

y yo me quedé pensando si la poesía
es una forma de resistencias
entonces leo trajo una regadera nueva para cambiar
y leo cambió la regadera
y ya no hacía más tanto calor
porque llegó una tempestad a media tarde
en ese día no podíamos imaginar
que dos meses después
sería el mes más caliente de la historia de são paulo
pero allí en aquel día
cuando la regadera se quemó
ya no hacía más tanto calor
y yo descubrí que lo que calienta el agua
es la resistencia

un día henry deluy vino a brasil
y organizó una reunión con algunos poetas
brasileños             henry deluy estaba preparando
un dossier de poesía brasileña para la revista
action poetique
nos sentamos en el fuerte de copacabana para conversar
acción poética
y él preguntó si había algún poeta francés contemporáneo
publicado en brasil
al escuchar la respuesta «nathalie quintane»
henry deluy respondió
mais ça c’est pas de la poésie

un día fui a mérilheu para encontrar a emmanuel hocquard
él preguntó si había algún poeta francés contemporáneo
publicado en brasil
al escuchar la respuesta «nathalie quintane»
emmanuel hocquard respondió
mais ça c’est pas de la poésie
un día conocí a una pareja de brasileños en parís
gaspar y cristina
y ellos me presentaron al poeta jean-luc pouliquen
él preguntó si había algún poeta francés contemporáneo
publicado en brasil
al escuchar la respuesta «nathalie quintane»
jean-luc pouliquen respondió
mais ça c’est pas de la poésie
ayer al quemar la regadera eléctrica
descubrí que la resistencia transforma
la energía eléctrica en energía térmica
que la resistencia ocurre cuando un conjunto de electrones
halla dificultad para desplazarse
es decir                la corriente encuentra la resistencia
y al encontrar la resistencia                se transforma en calor
esto es conocido como efecto joule
ayer cuando la resistencia de la regadera se quemó
me quedé preguntándome si la poesía
es una forma de resistencias
el objetivo de la resistencia es generar calor
pero a veces el calor es excesivo
como en los circuitos eléctricos
necesitan ventiladores encendidos
varios ventiladores encima de la resistencia
para equilibrar el circuito
ayer cuando la resistencia de la regadera se quemó
me quedé pensando en la pregunta de celia pedrosa
me quedé pensando en la electricidad y en la electrónica
en los chips en los códecs en las pruebas pruebas y más pruebas
todas las pruebas que hacemos para sobrevivir
—¿de dónde vienen ustedes?
—cuidado no se acerque                el mástil de mi barco
va a caer encima del suyo
—¿de dónde vienen ustedes?
—no sé
—¿para dónde van?
—no sé
—¿quieren rescate?
—cuidado          solo me queda un mástil va a caer

yo creo que aquí en são paulo
las personas acostumbran atravesar la calle por el paso peatonal
yo creo que aquí en são paulo
las personas no tienen la manía
de atravesar la calle entre los carros
es lo que he estado pensando aquí en são paulo
por ejemplo
estoy yendo a hablar al centro universitario maría antonia
y atravieso la calle fuera del paso peatonal
estoy yendo a hablar al centro universitario maría antonia
y decido tomar el metro hacia vila buarque
¿cuántos pasos en la calle               que atravieso?
¿cuántas calles en el trayecto?
me quedo pensando en el camino que haré
tomar el metro en la estación ana rosa
línea azul dirección tucuruvi
bajar en la sé                         transbordar a la línea roja
dirección palmeiras barra funda
bajar en la república
…………………………………….después tomar hacia avenida ipiranga
entrar en consolación y listo
llego a la calle maría antonia en media hora
entonces salgo de casa para tomar el metro
voy caminando durante diez minutos
está caliente pero sin sol
y está seco                              muy seco
voy caminando hasta la estación ana rosa
y siento que hay polvo en el aire
una nube de polvo                en medio de la resequedad
¿será el polvo de las cosas rotas
todos los días en la vida de las personas?
me voy preguntando                              de dónde viene ese polvo
mientras camino hasta el metro
pienso que tenía ganas de terminar un libro con la palabra
como hizo gertrude stein                                              quiero decir eso
en el centro maría antonia                                             que lo bueno realmente
sería un libro que terminara con la palabra

……………………¿cuántos pasos por el camino?
cuando ya estoy muy cerca de la entrada del metro
atravieso la calle en consejero rodrigo alves
atravieso fuera del paso peatonal
y miro                y no viene carro
los carros están parados en el semáforo
atravieso justo cuando del supermercado pan de azúcar
atravieso la calle corriendo pues estoy fuera del
paso peatonal y cuando ya estoy llegando al último carril
sale un carro del estacionamiento del supermercado
la conductora mira en la dirección contraria al sentido de la calle
para ver si no viene carro
para ver si ella puede entrar al último carril
los carros están parados en el semáforo
y ella cree que puede entrar
como ella mira hacia atrás
no ve que estoy entrando con toda prisa
justo al frente de su carro

estoy corriendo                         no tengo más
como parar                        ella tampoco
golpe vibrante en el aire                cuchilla de viento en el cuello
los pedazos de vidrio de la vida de las personas
el polvo de las vidas rotas                el polvo polvo electrones en los
circuitos de resistencias
……………….golpe en el asfalto fuera del paso
y el sordo estruendo                la última cosa que escuché
fue el grito del vendedor de palomitas
sonido                               onda longitudinal propagándose
sordo estruendo el polvo y la última cosa aquel grito
NO



Trad. Sergio Ernesto Ríos (Toluca, 1981)

 

 

(Fuente: Jámpster)

 

martes, 29 de diciembre de 2020

Ed Sanders ( Kansas, Missouri, Estados Unidos, 1939)

 

 

Creeley como terapia     



Publicó un aviso en la sección Salud
del periódico local:
“Cure sus crisis mentales con Creeley”

Y sabés qué
doce personas pagaron c/u 175 dólares
para asistir a un taller durante ocho semanas

¡Suma suficiente para hacer algunos arreglos en la casa!

Los hacía sentarse cómodamente
las sillas en un círculo
cada uno de ellos sosteniendo en su manos
la Poesía Completa de Robert Creeley 1975-2005
luego los hacía abrir el volumen
en una página cualquiera
                                                        leer en voz alta
                                                             y discutir
                                                    la sensación curativa
de las palabras
y cómo éstas se relacionaban
con la crisis personal del lector

¡Y funcionó!
Las sonrisas resquebrajaban el círculo
y algunas veces las lágrimas!

                                              Le rogaron que repitiera el taller
                                        especialmente en esas fechas en que el año
                                                        se arrastra hacia
                                                       una triste Navidad





Creeley as Therapy




He ran an ad in the health section
of the local weekly
“Cure Mental Crises with Creeley.”

And you know 12 people
paid $175 for an 8-week workshop!

Enough to put in a new shower stall!

He sat them at ease
in a circle of chairs
each of them holding
The Collected Poems of Robert Creeley 1975-2005
and then they opened it up at random
                                                 read aloud
                                                & discussed
                                              the curative feel
of the words

as they would relate
to the reader’s particular crisis.

It worked!
Smiles cracked the circle
& sometimes tears!

                                      They begged him to hold another one
                                               especially as the calendar
                                                      tugged toward
                                                      blue Christmas

 


Traducción: s/d
 
(Fuente: El poeta ocasional)

 

Halvard Johnson (Newburgh, Nueva York, Estados Unidos, 1936-San Miguel de Allende, México, 2017)

 

 

Irse




Decir adiós
no es un problema.

Un casa es una piel
que quitar

de la que librarse
habitación tras habitación

armario tras armario
hasta que lo que queda

son pilas de cajas,
unas pocas perchas,

un montón de desechos
en el suelo de la cocina

que nunca pareció tan amplia,
el perro de un vecino

que ha venido a decir adiós
desde una distancia prudencial.
 
 


 En Transparencies and Projections, New Rivers Press, Nueva York, 1969
Versión de Jonio González

Ref.:
Halvard Johnson and Lynda Schor
Halvard Johnson Facebook
Entropy and My
The Hamilton Stone Review
Brave New Word Magazine
 
 


MOVING OUT


saying goodby
is no trouble:

a house is a skin
to be shucked

wriggled out of
room by room

closet by closet
until what remains

is piles of boxes,
a few empty hangers,

a heap of debris
on the kitchen floor

which never seemed so wide,
a neighbor's dog

who come to say goodby
from a respectable distance.
 
 
(Fuente: Otra iglesia es imposible)

 

Christine Busta (Austria, 1915 - 1987)

 

 


AVES MIGRATORIAS

 
¿Cuántas aves no alcanzarán
jamás la tierra más cálida?
Para escapar del frío
¿volarán otras ahora
hacia los nidos abandonados?
¿Dónde está el hogar si uno espera ser recordado?
¿Es el lugar donde se ha aprendido a volar?
 
 
 

LOS CUERVOS ESCRIBEN EN NEGRO
 

y en blanco las gaviotas
en los grises cielos de invierno.
Nunca descifraré sus mensajes.
Pero año tras año me colman
con los mayores secretos de la vida.
 
 
 
_______________
en poet-in-residence.blogspot. Trad. del alemán al inglés, Gwilym Williams. Versión del inglés al castellano, Jonio González. 
 
 
 

MIGRATING BIRDS
 

How many birds will
never reach the warmer land?
To escape the cold
will others now fly
to the abandoned nests?
Where is home, if one waits to be recalled?
Is it the place where one learnt to fly?
 
 
 

THE CROWS WRITE IN BLACK
 

and in white the seagulls
in the grey winter skies.
I will never decode their messages.
But they fill me year after year
with the greatest secrets of life.
 
 
 
 
(Fuente: Jonio González)

 

Gustavo García Saraví (La Plata, 1920 - Buenos Aires, 1994)

 

 

DÉCIMACUARTA CARTA

 

 
Buenos Aires –con esa artificialidad
que la caracteriza– se ha adornado
con alces, Merry Christmas
y abundantes señoras con paquetes. También
se ven trineos,
copos de nieve, estepas; los termómetros
marcan garrapiñadas, aceitunas,
treinta y pico a la sombra
y los fugaces aguinaldos
vuelan igual que papirolas
o papelitos
hechos con viejas
agendas como
los que caen a fin de año desde las oficinas
de diagonal Norte o Florida.
 
No soy, como se ve, un optimista
y lo que más me gusta de estas fiestas
(en las que Dios, estoy seguro
toma sus vacaciones
en el Ártico) son los jazmines del Cabo.
 
De cualquier modo
no hay que descartar la posibilidad
de que esté equivocado (como siempre),
que los pobres no duelan tanto
como uno se imagina
y que la gente
sea feliz entre budines,
promesas de ministros
y detestables vinos espumantes.
 
Tampoco habría que olvidarse
que yo me vuelvo un tonto en estas ocasiones,
que no te siento cerca y que es difícil
que alguien me obsequie
una media, un ojal, una nada, una avispa,
una mano meciéndome las canas,
un calendario sin Diciembre
para guardarlos
en la jaula del loro o en un cofre de plata
o en el pan dulce
que alegremente comeré esta noche.
 
 
 
(Fuente: César Cantoni)