lunes, 29 de junio de 2020

Boris Pasternak (Rusia, 1890 - 1960)



Calma

El sol teje su luz en todo el bosque.
Una estela de polvo es cada rayo.
Dicen que por aquí se asoma el alce
En la bifurcación de los senderos.

Hay silencio en el bosque y hay sosiego,
Como si no estuviera, en el recóndito
Valle, embrujada por el sol la vida,
Sino por un motivo diferente.

En realidad, no demasiado lejos,
La hembra del alce va entre la maleza
Y la arboleda la contempla absorta:
Es por eso que el bosque está tan calmo.

La hembra come los brotes silvestres;
Se oye un sordo crujido cuando roe
Los gajos tiernos, y le roza el lomo
La bellota que oscila en una rama.

La hierba de San Juan, la melampira,
La margarita, el epilobio, el cardo,
En el embrujo del encantamiento,
La espían a través de los arbustos.

En todo el bosque tan sólo el arroyo
En el barranco, pleno de armonía,
Repite, en voz sonora o apagada,
Este acontecimiento extraordinario.

Resuena en la garganta de los bosques
Y llega en ecos al aserradero:
Pareciera que quiere decir algo,
Acaso, casi con lenguaje humano.




(Versión de Pablo Anadón)


*
Тишина

 
Пронизан солнцем лес насквозь.
Лучи стоят столбами пыли.
Отсюда, уверяют, лось
Выходит на дорог развилье.
В лесу молчанье, тишина,
Как будто жизнь в глухой лощине
Не солнцем заворожена,
А по совсем другой причине.
Действительно, невдалеке
Средь заросли стоит лосиха.
Пред ней деревья в столбняке.
Вот отчего в лесу так тихо.
Лосиха ест лесной подсед,
Хрустя обгладывает молодь.
Задевши за ее хребет,
Болтается на ветке желудь.
Иван-да-марья, зверобой,
Ромашка, иван-чай, татарник,
Опутанные ворожбой,
Глазеют, обступив кустарник.
Во всем лесу один ручей
В овраге, полном благозвучья,
Твердит то тише, то звончей
Про этот небывалый случай.
Звеня на всю лесную падь
И оглашая лесосеку,
Он что-то хочет рассказать
Почти словами человека.


Борис Пастернак






(fuente: El trabajo de las horas)

domingo, 28 de junio de 2020

Rosa María Roffiel (México, 1945)




Quise ser hombre

 

una vez quise ser hombre
para casarme con mi hermana
que ya lleva tres divorcios.
para amar a mis amigas
que en cada relación mueren un poco.
quise ser hombre
para fecundar sus vientres,
no de hijos, sino de poesía,
vino tinto, relojes parados,
unicornios azules.
para decirle a Josefina
cuanto admiro su forma de entregarse.
para escribirle a Rosi
esas cartas que no llegan nunca.
llamar por teléfono a pilar
que espera tantas tardes.
llenar de caricias prolongadas
el espacio de Beatriz,
que vive sola
y le tiene miedo a los temblores.
quise ser hombre,
para amarlas a todas y no sentir más
el frío de sus lágrimas en mi playera,
ni mirarlas apagarse,
ni presenciar sus funerales
en sus ataúdes de treinta años.
quise ser hombre
para invitarlas a volar el periférico,
a bailar descalzas porque el América
le ganó al Guadalajara,
para llevarlas del brazo hasta una cama
donde no tengan que fingir orgasmos.
pero soy mujer y, aunque puedo
compartir con ellas la poesía,
escribirles cartas,
llamarlas por teléfono,
llenarlas de caricias prolongadas,
volar el periférico,
bailar descalzas,
secar su llanto,
tocar su alma…
no es suficiente.
no les alcanza.
porque, desde niñas, aprendieron
que los hombres son un premio al que hay que amar,
sin importar si ellos las aman.



(Fuente: La parada poética)



César Vallejo (Perú, 1892 - París, 1938)



LOS PASOS LEJANOS 

 

Mi padre duerme. Su semblante augusto
figura un apacible corazón;
está ahora tan dulce...
si hay algo en él de amargo, seré yo.

Hay soledad en el hogar; se reza;
y no hay noticias de los hijos hoy.
Mi padre se despierta, ausculta
la huida a Egipto, el restañante adiós.

Está ahora tan cerca;
si hay algo en él de lejos, seré yo.
Y mi madre pasea allá en los huertos,
saboreando un sabor ya sin sabor.

Está ahora tan suave,
tan ala, tan salida, tan amor.
Hay soledad en el hogar sin bulla,
sin noticias, sin verde, sin niñez.

Y si hay algo quebrado en esta tarde,
y que baja y que cruje,
son dos viejos caminos blancos, curvos.
Por ellos va mi corazón a pie.







(Fuente: Pájaro de papel)

Patti Smith (Illinois, Chicago, EEUU, 1946)


Tejiendo Sueños





“He estado en lugares peores
He estado en mejores
He visto mucho mundo…”
Y lo único que quieres es una mano tendida.
Que te saque del lodazal, de la belleza.
Que te levante…
Dejo ondear las ventanas con vistas al río donde los niños sacan agua y las mujeres golpean las camisas de sus maridos con una piedra. Los niños, medio desnudos, dan mordiscos a frutas desconocidas, delirantemente dulces, y cantan:
Un día estaremos todos muertos
Pero los que siguen moviéndose
Andando y desandando lo andado
Nunca morirán
Se llamarán
Rembrandt, Colón
Soñé que era misionera.
Soñé que era mercenaria.
Mi mochila era un pedazo de lino
atado como un globo a un palo.
Si levantas la vista, las nubes se forman y vuelven a formarse. Parecen… un embrión, un amigo que se ha ido y descansa en posición horizontal. O un gran brazo, compasivo como un resorte, que recibiera la orden de alcanzar y recoger esa mochila de lino y todo lo que hay en ella, aunque sólo sea el alma de una idea: el color del agua, el peso de una colina.”
(Fuente: Degeneración literaria)

Michael Agustin (Alemania, 1953)





REMEDIO


El doctor Benn
receta un poema
Sabe amargo
Quema la lengua
Deja un regusto
Alguien dice: ayuda
Otro pregunta: con qué



Traducción: Jorge Sagastume



REZEPT


Doktor Benn
verschreibt ein Gedicht
Es ist bitter
Es brennt auf der Zunge
Es hat einen Nachgeschmack
Jemand sagt: Es hilft
Einer fragt: Gegen was




(Fuente: Círculo de poesía)
 

Michael Agustin (Alemania, 1953)



ALGUNAS PREGUNTAS SOBRE POEMAS

Para Pearse Hutchinson y Martin Mooij

¿Pueden los poetas cambiar el mundo?
GOTTFRIED BENN

¿Es la poesía
un continente
o un océano?

¿Hay más poemas escritos
o más no escritos?

¿Cuánto cuesta
la producción
de un poema?

¿Qué poema
dice más sobre su autor:
el primero o el último que escribe?

¿Cuántos poemas mensuales
necesita una familia
media de cuatro
para poder salir adelante?

¿Debe un poema
contener todo
lo que viene en el periódico
o todo lo que
no viene en el periódico?

¿Qué palabras
no han aparecido
nunca en
un poema?

¿Si se pone
un libro de poemas
sobre una báscula
y muestra 300 gramos,
indica esto
el peso del papel
o de los poemas?

¿Qué es
lo contrario
de un poema?

¿Son los poemas
más bien sonoros
o silenciosos?

¿Cuántos poemas viejos
caben en uno nuevo?

¿Y cuántos nuevos
en uno viejo?

¿Dónde radica la diferencia
entre un poema con título
y uno sin título,
cuándo se considera
que uno tiene título
y el otro no lo tiene?

¿Dónde se encuentra
en un poema
la fecha de caducidad?

¿Se da la posibilidad
de prolongar la vida
de un poema antes
de que se le llegue la hora?

¿Pueden los poemas
resucitar a los muertos?

¿Tiene un poema
más o menos vidas
que un gato
y cuántas vidas
tiene un poema sobre gatos?

¿Se puede uno
vacunar
contra los poemas?

¿Adónde deben conducir
entonces los poemas?
¿Qué posibilidad hay
de que un poema
que se tiene que aprender de memoria
se vuelva a olvidar completamente?

¿Cómo se pueden
defender los poemas
de ser enjaulados
en antologías?

¿Qué requisitos
tiene que cumplir
un poema para
convertirse en un favorito?

¿Pueden los poemas
reproducirse
por autopolinización
o precisan siempre un poema sobre abejas?

¿Tiene que ser bueno en la cama
un poema de amor?

¿Qué poemas de amor
son mejores:
los precoitales
o los postcoitales?

¿Están los poemas de amor
unidos a una persona
o son transferibles?

¿Hasta dónde
puede llegar un poema corto
para que no peligre
ser confundido
con uno largo?

¿Se pueden reproducir
los poemas artificialmente?

¿Cuántos poemas
se pueden leer, como máximo,
si se tiene que conducir?

¿Cómo se pueden
prevenir los poemas?

¿Puede un poema
darse cuenta
cuando se le borra
de la historia de la literatura?

¿Se deben
dar poemas
con el apéndice de
“por favor borrar lo que no corresponda”?

¿Deben los poemas
rechazar la evidencia?

¿Se debe lanzar
poemas a los que se ahogan?

¿Qué recuerdan
los poemas memorables?

¿Representan
los poemas políticos
los intereses de
poemas apolíticos?

¿Qué calidad debe tener un poema
para ser prohibido?

¿Se evaporan los poemas
cuando el libro
permanece demasiado tiempo abierto?

¿Es la Tierra
el único planeta
en el que se
encuentran poemas?

¿Se debe
hacer uso de poemas
en lugares de crisis?

¿Se ha asegurado
a la población
el abastecimiento
de poemas?

¿En caso de emergencia
hay reservas de poemas
y cuánto
durarían?

¿Cuánto puede
sobrevivir
un ser humano
sin poemas?





(Fuente: Círculo de poesía)



Cristina Peri Rossi (Uruguay, 1941)



De aquí a la eternidad 

 
 
Descubrir a Dios entre las sábanas
—no en el templo fariseo
ni en la altiva mezquita—
sábanas blancas
sudario del amor que te cubría
manto sagrado
iniciar la bienaventurada ascensión
de tu piel a la eternidad
de tu vientre al círculo celestial
sentir a Dios en tus húmedas cavidades
en el grito vertiginoso
de la jauría de tus vísceras
saber
que Dios está escondido entre las sábanas
sudoroso
consagrando tu sangre menstrual
elevando el cáliz de tu vientre
descubrir de pronto que Dios
era una diosa,
última ascesis,
de aquí a la eternidad.
 
 
 
 
 
(Fuente: La parada poética)