Avión
Tú en mi vientre tubular a once mil pies de altura.
No entras en pánico por la misma razón en que apenas piensas la muerte.
La inminencia viene en vasos de plástico y es rozar
con el meñique al hombre que va a tu lado.
«Vuelvo a ser feliz contigo», le dices
y te mira –aula en agosto: melancolía de nalgas,
gratitud sin fin–, a imagen de un dios de los antiguos griegos,
muerto de miedo, corrupto, vital.
Casi todas mis plazas compradas por los asistentes al simposio
sobre humildad: rejillas oxidadas, víctimas del éxito y la lejía,
toallitas con aroma a día después. Astrónomos, lobos, hojas de lechuga.
(Fuente: Aire Nuestro)
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