Sophie Calle (París, Francia, 1953)

 

de EL HOTEL *

 

 

Habitación 25. Jueves 19 de febrero. Mediodía. Se ha ido. Ha dejado sus pelas de naranja en la papelera, tres huevos frescos en el alféizar de la ventana y un trozo de cruasán que me termino. Voy a extrañarlo.

 

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Habitación 28. Jueves 19 de febrero. Mediodía. Se han ido. No han dejado nada. Fotografío por última vez las camas sin hacer. El recuerdo que guardaré de ellos y la imagen de esos pantalones de pijama, torpemente colgados en la silla.

 

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Habitación 47. Martes 24 de febrero. 10. 30 h. Van a marcharse. Las maletas están hechas. Las han colocado delante de la puerta. Dejan tras de sí el globo que cuelga y los bizcochos secos.

 

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Habitación 47. Viernes 6 de marzo. 10.30 h. Se han ido. Sobre la cama, olvidaron un lápiz de labios rosado. En el cuarto de baño, las toallas tiradas. Por primera vez, desorden.

 

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Habitación 29. Domingo 1 de marzo. 9.30 h. Se han ido. Hago la limpieza.

 

 

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de "L'Hôtel", Actes Sud, París, 2019. Trad. de Jonio González. En la imagen, Sophie Calle (París, Francia, 1953) por Jean Baptiste Mondino.

 

 

* Escribe Sophie Calle a modo de prólogo, mencionando a Maria, una suerte de heterónimo ("Maria soy yo", dice a propósito de otra de sus obras, "Léviathan"): "El lunes 16 de febrero de 1981, tras un año de gestiones, me contrataron para un reemplazo como mujer de la limpieza, durante tres semanas, en un hotel de Venecia. Debía ocuparme de doce habitaciones del cuarto piso. En mis horas de trabajo examinaba los efectos personales de los viajeros, las señales de la residencia provisoria de ciertos clientes, la secuencia de sus actos. Observaba cada detalle de unas vidas que me resultaban extrañas. El viernes 6 de marzo de 1981, mi reemplazo terminó". (N. del T.)

 

 

Chambre 25. Jeudi 19 février. Midi. Il est parti. Il a laissé ses peaux d'oranges dans la corbeille, trois oeufs frais sur le rebord de la fenêtre et un reste de croissant que je termine. Il va me manquer. 

 

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Chambre 28. Jeudí 19 février. Midi. Ils son partis. Ils n'ont rien laissé. Je photographie une dernière fois les lits défaits. Le sourvenir que je garderai d'eux est l'image de ce pantalon de pyjama, bêtement posé sur la chaise.

 

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Chambre 47. Mardi 24 février. 10 h 30. Ils vont partir. Les valises son faites. Elles sont posées devant la porte. Ils laissent derrière eux le ballon que pend et les gâteaux desséchés.

 

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Chambre 47. Vendredi 6 mars. 10 h 30. Ils sont partis. Sur le lit, un tube de rouge à lèvres rose a été oublié. Dans la salle de bains, les serviettes traînent. Pour la première fois, du désordre.

 

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Chambre 29. Dimanche 1er. mars. 9 h 30. Ils son partis. Je fais le ménage.

 

 

(Fuente: Jonio González)