Sebastián Jaka (Buenos Aires)

 

Poemas breves XIV

 

Si Jesús no viene estas navidades

 

Echados en las orillas como caimanes

Los pitos jóvenes y límbicos, monjes blancos en el misterio lauco de la aurora

Pensamos en Laurita y en el secreto eclesiástico de las nubes

En su cuerpo desnudo donde los santos toman la merienda en manteles de papel tisú

En la frescura de sauce junto al río que crece bajo su vestido floreado

En su sonrisa que nos ensombrece, que nos da brincos en la espalda, que nos vuelve viejos de repente

 

Todos le pedimos a Jesús ver desnuda a Laurita estas navidades

 

 

No sabemos si Jesús existe

Pero Laurita sí, y es todo lo que pedimos como muestra de fe

Las olas nos lamen los calcañares

Y el sol repica contra nuestro cuerpo que todo lo bebe; un vaso tendido bajo esta lluvia mansa de noviembre, así de jóvenes

(Somos muchos, como cinco somos, pero la divina santidad de Laurita nos ha unificado)

(Somos jóvenes, sí, y todo es promesa en nuestros corazones, turistas en un mundo que sólo en nuestra carne —y por ella, por Laurita— gira y gira en su periplo impuro)

 

No envejeceremos

Nunca hemos de envejecer

Seremos siempre eternos en la blanca llanura de Laurita

Porque si ella no es La Pampa ¿qué es La Pampa, entonces?

Sólo nos bastará recordarla para volver a estas orillas

Como gatos salvajes que retornan del pueblo después de la matanza

Sólo pedimos una muestra de fe:

Ver a Laurita desnuda antes que la primera muerte nos alcance en una curda cruel

Y porque estamos hechos a su imagen y semejanza

Y porque somos la unívoca esperma en el ojo puro del Jaguar

Si Jesús no cumple estas navidades

Si es que no vemos a Laurita desnuda estas navidades

Lo vamos a ir a buscar.

 

 

Coito

 

Es sucia la noche y es mansa la noche

para los insomnes.

En cada movimiento hay un castigo

y en cada castigo una revelación.

¿Se masturbará el insomne, quizá

mirando el video

de la chica que le lee

poemas por WhatsApp?

Porque cuando ella dice “coito”

en la voz de Vilariño

él entiende

por primera vez

que el peso específico de un cuerpo vivo

es el mismo peso específico de un cuerpo muerto

y porque “Coito”

dicho así, en su voz de Vilariño

es la muerte asustada que corre colina abajo

con su niño en el regazo

O el sueño húmedo de una camarera que ha parido

la noche en un hostal

y no regresa.

 

 

Mamushka

 

Hay una mujer que vive dentro de una mujer que vive dentro de una mujer

y todas confluyen en una.

Una está enamorada de un capitán

la otra teje escarpines porque quiere ser madre

la otra quisiera irse a vivir a otro país, uno en donde no haya colinas y los hombres la cortejen como a una princesa.

De vez en cuando alguna llora

o porque el capitán no la ama

o porque no puede ser madre

o porque no encuentra el modo de irse a vivir a otro país,

entonces las demás cantan alegres villancicos para aliviarla

y le preparan enormes tazas de té de manzanilla para calmar sus nervios

y le hacen trenzas en el pelo como si fuese una niña.

Un día de estos se fundirán las tres en una sola mujer

y esa mujer se casará con el capitán

y se ira a vivir a la llanura, en un país lejano, donde la cortejarán como a una princesa

y será madre de siete hijos.

O bien, algún día

las tres mujeres entenderán

que están hechas de la misma madera

y que los sueños rara vez se cumplen

y arderán en una fogata que elevará sus lenguas al cielo

y desaparecerán en el aire

como si jamás hubiesen existido.

 

 

Sebastián Jaka

Habla en tercera persona, como Riquelme. Es de origen turco aunque su apellido es la abreviatura de otro más largo, impronunciable. Nació hace aproximadamente 46 o 48 años, fluctúa en las edades, desconcierta. Estudió artes visuales en el INCA y cursó dos años el profesorado de prácticas del lenguaje en un establecimiento de Tandil cuyo nombre no recuerda. Incursionó en el chamanismo en ciudades remotas de México y Perú. Escribió novela, guion cinematográfico, teatro y poesía. Aunque lo tentaron, nunca publicó: fue prudente.

 

(Fuente: burak.ar)